Nascimento

Ando farto de mulheres a falaram de como é boa e única a experiência de terem filhos. E trabalhando numa farmácia, há-as aos molhos.
É incrível os pormenores que as gajas se lembram da altura do parto. «Ai eu estava com aquele vestido verde-salmão, tinha comido um caril de frango com cerejas de sobremesa que me deu uns gases terríveis. Foi num desses puns dignos de deitar abaixo Hiroshima, que o Joãozinho me rasgou a vagina toda e saltou cá para fora.» Ou ainda «Eu estava em casa a ver o Manuel Luís Goucha que nesse dia estava com uns óculos rosa-fúcsia e um fato azul petróleo, quando a Mariazinha me deu pontapé na cona para sair» (testemunhos reais, detalhes fictícios).
Eu suponho que esta euforia toda em torno do parto se deva ao facto de ser a única coisa que as mulheres podem fazer e os homens não. Sim, até aí Deus vos fodeu. O vosso dom especial é sentir dor excruciante enquanto três quilos de carne aos berros vos rasgam as entranhas.
Eu por mim, cada vez que penso em parto só me lembro da Geena Davis a parir uma larva de mosca no filme do Cronenberg.
Ou do John Hurt, com um Alien a sair-lhe do bucho.
Suponho que a realidade não seja muito diferente.