Fui ontem á festa dos 27 anos do L.
Com um pedaço de bolo na boca e uma mini na mão descubro umas fotos antigas de quando era jovem.
Ali estava eu: um pedaço de homem, sem olheiras (imaginem! toda a gente soltou um berro de surpresa), ar saudável e procriador.
Aqui estou eu: tenho ataques de caspa, olhar de guaxinim atropelado e no outro dia meti o telemóvel no frigorífico e andei duas horas a tentar encontrá-lo.
E daqui a uma semana faço 27 anos.
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4 comentários:
Deixa lá que quando chegares aos 30 é que ficas MESMO deprimido!
disse-te o mesmo que a marta o ano passado.
Nos próximos 3 carrega nas minis, na borga e nas directas... depois dos trinta fazes como eu: pedes ao pai natal de prenda ressacas mais comedidas e nunca por nunca fazes uma directa à semana!
Beijos
27?
Vai à mer**. Puto.
(estava a ver que não voltavas...)
NINGUÉM tem 27 anos... Isso é obsceno! :-)
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