Foi feitiço.

Atendi o André Sardet no outro dia.
O André não é particularmente simpático. Não é lá muito bonito. Suspeito que nem seja humano, uma vez que escreveu aquelas músicas cujo único propósito é darem em títulos de novelas da TVI. E está a ficar careca.
A minha patroa correu a por a música dele. Passados minutos ecoava no ar aquela cantilena do inferno 'quando eu te falei de ammmmoooooooooooooooooooooooooooor'.
Tive de conter os vómitos.
O André passou o tempo todo a tratar-me por tu, como se tivéssemos grandes intimidades. Estive para lhe dizer que não, que não era um desses betos que anda num Peugeout cabriolet a ouvir Mafalda Veiga e a passar fins de semana no Alentejo. Nem sequer sou monárquico. Mas não quero perder o emprego.
Quando lhe perguntei em que nome ia o recibo, ele olhou para mim como se eu tivesse feito a pergunta mais idiota do mundo. Disse: 'vai no meu'. Por uns segundo ainda estive para lhe pergunta qual era o nome dele. Mas só para o foder passei-lhe o recibo em Ander Sradete.