Começou num anúncio da Super Bock. Acabo de a ouvir numa reportagem da 2:, servindo de banda sonora ao salto do Nelson Évora. Pelo meio gramei-a no Sudoeste, nas rádios, em casamentos, funerais, centros comerciais, estações de serviço e cafés.
Eu juro que se ouvir mais uma vez a Story da Brandi Carlile, vou de caçadeira para a rua ser notícia da TVI.
quinta-feira, agosto 21, 2008
terça-feira, agosto 19, 2008
Eu na caminha é que estava bem
Ultimamente não tenho tido tempo para ver as 500 novelas da TVI com títulos sacados do pior que a música portuguesa produziu nos últimos 700 anos. Ando demasiado ocupado a seguir a xaropada que está a ser participação Portuguesa nos Jogos Olímpicos.
sábado, agosto 16, 2008
Björk - Declare Independence
Porque não pode haver dúvidas que esta gaja é um génio. Mesmo quando a música soa a Nine Inch Nails.
terça-feira, agosto 12, 2008
A Sudoeste nada de novo
A última vez que fui ao Sudoeste foi há 4 anos. Era daqueles que ia para os concertos cedíssimo, guardar lugar, não me mexia dali por nada, tinha um teaser de choques para quem ousasse meter o pézinho no meu território e ofuscar-me a vista do palco (basicamente qualquer um com mais de 1,70m). Via as bandas todas, mesmo as que não me interessavam.E como eu haviam aos milhares.
Chego este ano ao recinto de campismo e reparo que agora não só há cartazes com o nome do sítio de onde as pessoam vêm, há também cartazes com o nome das pessoas. Havia o Hélder, a Carina e a Andreia de Oeiras. Haviam os Cães de loiça não sei de onde, que levaram cartazes que andaram a a espalhar por todo o lado, e que, fazendo jus ao nome, circulavam com uns cães de loiça debaixo do braço por todo o lado.
Havia um cabrão com um megafone, que simplesmente não dormia e que passou o tempo todo aos berros. Adcicionalmente o megafone também reproduzia músicas, nomeadamente o My heart will go On da Celine Dion, que juro por Deus, repetia de 5 em 5 minutos.
Haviam miúdas que se borravam em base antes de irem para os concertos.
E ninguém tem nome próprio. Hoje em dia toda a gente se trata por alcunhas buédafixes como Ervilha, Sete ou Avarias.
E enquanto a Bjork entrava em palco e dava um concerto do caralho, o pessoal preferia andar na roda gigante, cantar Karaoke não sei onde e saltar num trampolim para ganhar guitarras de plástico. Ah, e beber. Aparentemente há miúdas de 16 anos que aguentam mais vodka do que o Boris Yeltsin em tempo de eleições.
Por mim, é na boa. Nunca tive tanto espaço nos concertos. Mas confesso que me senti um bocado idiota, quando me apercebi que era o único à minha volta que berrava a letra da Hyperballad de cor.
Chego este ano ao recinto de campismo e reparo que agora não só há cartazes com o nome do sítio de onde as pessoam vêm, há também cartazes com o nome das pessoas. Havia o Hélder, a Carina e a Andreia de Oeiras. Haviam os Cães de loiça não sei de onde, que levaram cartazes que andaram a a espalhar por todo o lado, e que, fazendo jus ao nome, circulavam com uns cães de loiça debaixo do braço por todo o lado.
Havia um cabrão com um megafone, que simplesmente não dormia e que passou o tempo todo aos berros. Adcicionalmente o megafone também reproduzia músicas, nomeadamente o My heart will go On da Celine Dion, que juro por Deus, repetia de 5 em 5 minutos.
Haviam miúdas que se borravam em base antes de irem para os concertos.
E ninguém tem nome próprio. Hoje em dia toda a gente se trata por alcunhas buédafixes como Ervilha, Sete ou Avarias.
E enquanto a Bjork entrava em palco e dava um concerto do caralho, o pessoal preferia andar na roda gigante, cantar Karaoke não sei onde e saltar num trampolim para ganhar guitarras de plástico. Ah, e beber. Aparentemente há miúdas de 16 anos que aguentam mais vodka do que o Boris Yeltsin em tempo de eleições.
Por mim, é na boa. Nunca tive tanto espaço nos concertos. Mas confesso que me senti um bocado idiota, quando me apercebi que era o único à minha volta que berrava a letra da Hyperballad de cor.
Sudoeste parte 1- A cagada.
Caríssimos acabei de chegar do Sudoeste. E ainda estou vivo. Apesar dos meus desejos do post anterior, devo confessar-vos que o meu esfíncter anal não correspondeu às expectativas.
Passo a explicar: Sudoeste, dia de Chemical Brothers. Acordo meio azamboado. O Strogonoff deve ter-me caído mal. Ou isso ou as 15 cervejas e a mistura de Bacardi Lemon. Mas continuo a apostar no Strogonoff.
Bebo uma águinha, mas sinto que dentro de mim, algo move. Algo terrivelmente castanho e aguado.
Vou-vos agora dizer que todas as praias escolhidas estrategicamente pelos meus amigos, não dispunham de casa de banho. Numa delas, aliás, tínhamos de caminhar uma meia hora pelo meio daquilo que a mim me pareceu a savana africana e que desembocava numa escarpa que tínhamos de descer quase em queda livre, e onde ia perdendo os dois dentes da frente.
Dito isto, voltemos à minha história anal.
Bem, vamos para a praia (não a da savana, mas a do Carvalhal, que também não tinha casa de banho). Chegamos lá e está um mundo de gente.
Deito-me na toalha. Mal sento o rabinho na areia, desencadeia-se em mim uma revolução. Sinto o rabinho a palpitar, uma cólica que me deixa por momentos a apetecer cantar à Freddy Mercury (e chega de paneleirices neste post).
Deito-me na toalha, contorcendo-me. Finalmente alguém repara no meu ar lívido e nas ondas de suor frio que me acometem. «Estás bem, Robene?»- alguém pergunta.
Neste momento sinto que se houvesse uma medalha olímpica por aguentar o cagalhão à entrada do cú, Portugal iria encher-se de orgulho, porque a de Ouro era seguramente minha.
TENS DE ME LEVAR JÁ PARA O CAMPISMO,- grito ( ou melhor, sussurro, se gritasse cagava-me).
E lá foi o G. levar-me. No caminho um engarrafamento de proporções épicas. Lembro-me de ver carros por todo o lado e do ar assustado do G., ao perceber que ou se despachava ou eu lhe cagava o carro todo. E neste momento não seriam apenas os estofos. Seriam o tecto, os vidros e seguramente alguma alma que fosse a passar no caminho nesse instante.
Quando finalmente me vejo no acampamento, corro para as Toi-Tois (vulgo latrinas), fazendo os 100 metros mais rápido que o Obikwelo. Excelentíssimos leitores do blog, eram 4 da tarde. Estavam uns 35ºC. Havia merda que estava ali há seguramente dois dias.
E lá estava eu, numa Toi-Toi minúscula, um cheirinho do caralho, 5 moscas a morderem-me o cú, uma montanha de merda quase a tocar-me as monárquicas nalgas.
Nesse dia, o dia de Chemical Brothers, 8 de Agosto de 2008, deixei numa latrina do Sudoeste não só 5 quilos de merda em jacto. Deixei também a minha dignidade.
Passo a explicar: Sudoeste, dia de Chemical Brothers. Acordo meio azamboado. O Strogonoff deve ter-me caído mal. Ou isso ou as 15 cervejas e a mistura de Bacardi Lemon. Mas continuo a apostar no Strogonoff.
Bebo uma águinha, mas sinto que dentro de mim, algo move. Algo terrivelmente castanho e aguado.
Vou-vos agora dizer que todas as praias escolhidas estrategicamente pelos meus amigos, não dispunham de casa de banho. Numa delas, aliás, tínhamos de caminhar uma meia hora pelo meio daquilo que a mim me pareceu a savana africana e que desembocava numa escarpa que tínhamos de descer quase em queda livre, e onde ia perdendo os dois dentes da frente.
Dito isto, voltemos à minha história anal.
Bem, vamos para a praia (não a da savana, mas a do Carvalhal, que também não tinha casa de banho). Chegamos lá e está um mundo de gente.
Deito-me na toalha. Mal sento o rabinho na areia, desencadeia-se em mim uma revolução. Sinto o rabinho a palpitar, uma cólica que me deixa por momentos a apetecer cantar à Freddy Mercury (e chega de paneleirices neste post).
Deito-me na toalha, contorcendo-me. Finalmente alguém repara no meu ar lívido e nas ondas de suor frio que me acometem. «Estás bem, Robene?»- alguém pergunta.
Neste momento sinto que se houvesse uma medalha olímpica por aguentar o cagalhão à entrada do cú, Portugal iria encher-se de orgulho, porque a de Ouro era seguramente minha.
TENS DE ME LEVAR JÁ PARA O CAMPISMO,- grito ( ou melhor, sussurro, se gritasse cagava-me).
E lá foi o G. levar-me. No caminho um engarrafamento de proporções épicas. Lembro-me de ver carros por todo o lado e do ar assustado do G., ao perceber que ou se despachava ou eu lhe cagava o carro todo. E neste momento não seriam apenas os estofos. Seriam o tecto, os vidros e seguramente alguma alma que fosse a passar no caminho nesse instante.
Quando finalmente me vejo no acampamento, corro para as Toi-Tois (vulgo latrinas), fazendo os 100 metros mais rápido que o Obikwelo. Excelentíssimos leitores do blog, eram 4 da tarde. Estavam uns 35ºC. Havia merda que estava ali há seguramente dois dias.
E lá estava eu, numa Toi-Toi minúscula, um cheirinho do caralho, 5 moscas a morderem-me o cú, uma montanha de merda quase a tocar-me as monárquicas nalgas.
Nesse dia, o dia de Chemical Brothers, 8 de Agosto de 2008, deixei numa latrina do Sudoeste não só 5 quilos de merda em jacto. Deixei também a minha dignidade.
sábado, agosto 02, 2008
Que cheiro é este?
Li não sei onde que existem apenas dois tipos de pessoas que vão a festivais de Verão: os que não gostam de música e os que gostam tanto dela que estão dispostos a serem espezinhados para verem um concerto.
Eu pertencendo claramente ao segundo grupo, lá me vou dirigir ao Sudoeste, ver a rainha Bjork ( e pelo meio mais umas coisitas). Mas o meu historial de Festivais não é o melhor.
Já nadei nos famosos canais de água, acompanhado de uma horde de cagalhões (verídico, toda a gente a fugir do canal e eu com um cagalhão a passar-me ao lado).
Já em 2002 fiquei 7 dias sem cagar após ter tomado uma dose excessiva de Imodium, depois de um grave desarranjo intestinal (que é como quem diz diarreia daquela explosiva).
Em Paredes de Coura 99, fruto de uma casa de banho mal iluminada, mijei os calções todos. Mesmo assim fui ver dEUS, e ninguém pareceu ligar muito ao cheiro a urina.
Anos mais tarde, num Sudoeste qualquer, a ver Lamb, foi altura de provar o meu próprio veneno, quando um gajo me mijou os pés todos ( não aguentava até à casa de banho, desculpa lá ó bacano, dizia o drogadão).
Reparo agora que todas as minhas histórias de Festivais de Verão, têm um denominador comum: merda e mijo.
Rezemos para que este ano os esfíncteres e uretras de toda a gente se controlem.
Eu pertencendo claramente ao segundo grupo, lá me vou dirigir ao Sudoeste, ver a rainha Bjork ( e pelo meio mais umas coisitas). Mas o meu historial de Festivais não é o melhor.
Já nadei nos famosos canais de água, acompanhado de uma horde de cagalhões (verídico, toda a gente a fugir do canal e eu com um cagalhão a passar-me ao lado).
Já em 2002 fiquei 7 dias sem cagar após ter tomado uma dose excessiva de Imodium, depois de um grave desarranjo intestinal (que é como quem diz diarreia daquela explosiva).
Em Paredes de Coura 99, fruto de uma casa de banho mal iluminada, mijei os calções todos. Mesmo assim fui ver dEUS, e ninguém pareceu ligar muito ao cheiro a urina.
Anos mais tarde, num Sudoeste qualquer, a ver Lamb, foi altura de provar o meu próprio veneno, quando um gajo me mijou os pés todos ( não aguentava até à casa de banho, desculpa lá ó bacano, dizia o drogadão).
Reparo agora que todas as minhas histórias de Festivais de Verão, têm um denominador comum: merda e mijo.
Rezemos para que este ano os esfíncteres e uretras de toda a gente se controlem.
quarta-feira, julho 30, 2008
Rien de rien
Armado em intelectual, decido alugar no outro dia um filme francês, desses do cinema de gente com óculos de massa e com opiniões mega interessantes que incluem sempre a expressão nouvelle vague.
O título: Minha mãe.
Basicamente toda a gente fumava em todo o filme, quer estivessem a comer, quer tivessem 8 anos. O filho (da mãe do título) ia para uma praia mostrar a pila aos banhistas que ficavam excitados, e o filme acabava com uma orgia em que a mãe pinava o próprio filho.
Interessante, pensei eu.
Decido então alugar outro, para tirar a prova dos nove.
O título : Para a minha irmã (tudo muito familiar no cinema francês).
A irmã (a do título) era uma boazona que passava a vida a ser enrabada no quarto da irmã mais nova, uma gorda totalmente desinteressante. Toda a gente fumava a toda hora, mesmo quando estavam a tomar banho. No fim, a gorda desinteressante era violada, mas até gostava, porque era a primeira vez que alguém a preferia a ela e não à irmã tesuda.
Tenho para mim que estes realizadores franceses, têm questões freudianas a resolver.
O título: Minha mãe.
Basicamente toda a gente fumava em todo o filme, quer estivessem a comer, quer tivessem 8 anos. O filho (da mãe do título) ia para uma praia mostrar a pila aos banhistas que ficavam excitados, e o filme acabava com uma orgia em que a mãe pinava o próprio filho.
Interessante, pensei eu.
Decido então alugar outro, para tirar a prova dos nove.
O título : Para a minha irmã (tudo muito familiar no cinema francês).
A irmã (a do título) era uma boazona que passava a vida a ser enrabada no quarto da irmã mais nova, uma gorda totalmente desinteressante. Toda a gente fumava a toda hora, mesmo quando estavam a tomar banho. No fim, a gorda desinteressante era violada, mas até gostava, porque era a primeira vez que alguém a preferia a ela e não à irmã tesuda.
Tenho para mim que estes realizadores franceses, têm questões freudianas a resolver.
segunda-feira, julho 28, 2008
Férias com os amigos
Ah, as férias. Sol, praia e bebida. Relax total. Mas o que fazer quando se tem 40 anos, divorciado e nenhuns amigos em vista para ir de férias?
Pois bem, hoje no café, Robene e amigos resolveram o vosso problema. Enquanto magicávamos formas de enriquecer depressa e sem grande esforço (uma casa de putas, cheguei a sugerir), a P. chegou com a ideia que nos vais fazer milionários em coisa de meses.
Ora bem. Nós (Robene e amigos) somos super divertidos. Temos sempre altos programas interessantes. Basicamente somos os amigos que toda a gente quer ter.
Não nos custa nada receber totais falhados sem amigos e tratá-los como se os conhecessemos desde a primária. Isto desde que nos pagassem, claro está.
Nós comprometemo-nos a fazer-vos passar os dias da vossa vida, regados de variadissimos tipo de álcool, jogos de póquer sem fim, e uma ocasional queca com desconhecidos.
Afinal de contas, não são assim as férias com os amigos?
Estão abertas as inscrições para este ano. No próximo fim de semana vamos para o Algarve, e temos lugar para mais um. Preços sob consulta.
Pois bem, hoje no café, Robene e amigos resolveram o vosso problema. Enquanto magicávamos formas de enriquecer depressa e sem grande esforço (uma casa de putas, cheguei a sugerir), a P. chegou com a ideia que nos vais fazer milionários em coisa de meses.
Ora bem. Nós (Robene e amigos) somos super divertidos. Temos sempre altos programas interessantes. Basicamente somos os amigos que toda a gente quer ter.
Não nos custa nada receber totais falhados sem amigos e tratá-los como se os conhecessemos desde a primária. Isto desde que nos pagassem, claro está.
Nós comprometemo-nos a fazer-vos passar os dias da vossa vida, regados de variadissimos tipo de álcool, jogos de póquer sem fim, e uma ocasional queca com desconhecidos.
Afinal de contas, não são assim as férias com os amigos?
Estão abertas as inscrições para este ano. No próximo fim de semana vamos para o Algarve, e temos lugar para mais um. Preços sob consulta.
sexta-feira, julho 18, 2008
Doutores e Engenheiros
Há quem tenha medo de morrer. Medo de alturas ou de andar de avião.
O meu maior medo na vida é um dia acordar e ser um beto.
Olhar-me ao espelho e ter um cabelinho à la foda-se, um pólo Sacoor com o rato Mickey nas costas e uns sapatos de vela castanhos. E depois ir num Audi em segunda mão tomar o chá das cinco com alguém com apelido Menezes ou Lima.
Passo a explicar: Coimbra é a cidade com mais betos por metro quadrado do país. E não há um único que me deixe boas recordações. Aliás, um deixou-me uma bela recordação sob a forma de uma mossa no meu Fordinhas querido. Ganhou o caso em tribunal, apesar de ir bêbado e em excesso de velocidade. Mas não nos esqueçamos que tinha Lima no apelido, e era filho de gente importante.
(flashback doloroso, algures em Setembro de 2003)
Pai do betinho: Sou o DOUTOR DE Lima. Como o devo tratar? Doutor? Engenheiro?
Robene: Por Robene.
Por isso e apesar de já viver em Coimbra para cima de sete anos e de efectivamente adorar esta cidade, continuo a reinvidicar a minha nacionalidade aveirense. E já agora o meu apelido, Santos.
Mais Português é impossível.
O meu maior medo na vida é um dia acordar e ser um beto.
Olhar-me ao espelho e ter um cabelinho à la foda-se, um pólo Sacoor com o rato Mickey nas costas e uns sapatos de vela castanhos. E depois ir num Audi em segunda mão tomar o chá das cinco com alguém com apelido Menezes ou Lima.
Passo a explicar: Coimbra é a cidade com mais betos por metro quadrado do país. E não há um único que me deixe boas recordações. Aliás, um deixou-me uma bela recordação sob a forma de uma mossa no meu Fordinhas querido. Ganhou o caso em tribunal, apesar de ir bêbado e em excesso de velocidade. Mas não nos esqueçamos que tinha Lima no apelido, e era filho de gente importante.
(flashback doloroso, algures em Setembro de 2003)
Pai do betinho: Sou o DOUTOR DE Lima. Como o devo tratar? Doutor? Engenheiro?
Robene: Por Robene.
Por isso e apesar de já viver em Coimbra para cima de sete anos e de efectivamente adorar esta cidade, continuo a reinvidicar a minha nacionalidade aveirense. E já agora o meu apelido, Santos.
Mais Português é impossível.
quarta-feira, julho 16, 2008
Leitura de casa de banho
No outro dia, enquanto descarregava o Robénezinho no urinol, reparo que à minha frente está um anúncio a uma marca de whisky. Esperem lá! Onde estão os anúncios rabiscados na parede do urinol «mamo picha de graça», ou «passivo casado procura negrão dotado»?
Eu se fosse da associação de luta dos direitos homosexuais fazia já uma marcha de protesto.
Enquanto que os heteros se podem conhecer pelos canais sociais normais, (o Hi5 e o Myspace), os homos perderam agora o seu próprio Hi5, ou seja, as paredes e portas dos WC's públicos.
Esta merda é uma profunda injustiça.Ou muito me engano ou as vendas de pomadas hemorroidais vão descer a pique.
Eu se fosse da associação de luta dos direitos homosexuais fazia já uma marcha de protesto.
Enquanto que os heteros se podem conhecer pelos canais sociais normais, (o Hi5 e o Myspace), os homos perderam agora o seu próprio Hi5, ou seja, as paredes e portas dos WC's públicos.
Esta merda é uma profunda injustiça.Ou muito me engano ou as vendas de pomadas hemorroidais vão descer a pique.
terça-feira, julho 15, 2008
Póqueralho
Encontrei finalmente algo para me tirar da minha espiral decadente de álcool, tabaco e bingo às segundas, quartas e sextas.
Chama-se Póquer.
O Póquer na verdade não é só um jogo de cartas. É todo um ritual de male bounding.
Em que outra situação se veriam homens adultos a chorarem baba e ranho de desespero, depois de eu ter feito um full house e açambarcado com 25 fichas? Possivelmente só na véspera dos respectivos casamentos.
E depois há toda uma psicologia complicadíssima, em interpretar expressões faciais e movimento corporal.
Por exemplo, cada vez que o L. tem um par de mão, manda um peidinho. Se for um par baixo, é uma bufinha imperceptível, se for um par alto, muitas vezes acaba com um selo na cueca. Por isso é que o L. nunca ganha muitas vezes.
Eu por mim quarta feira tenho cá a namorada do A. a limpar-me a casa de banho. É que um flush vence um trio, meu caro.
Chama-se Póquer.
O Póquer na verdade não é só um jogo de cartas. É todo um ritual de male bounding.
Em que outra situação se veriam homens adultos a chorarem baba e ranho de desespero, depois de eu ter feito um full house e açambarcado com 25 fichas? Possivelmente só na véspera dos respectivos casamentos.
E depois há toda uma psicologia complicadíssima, em interpretar expressões faciais e movimento corporal.
Por exemplo, cada vez que o L. tem um par de mão, manda um peidinho. Se for um par baixo, é uma bufinha imperceptível, se for um par alto, muitas vezes acaba com um selo na cueca. Por isso é que o L. nunca ganha muitas vezes.
Eu por mim quarta feira tenho cá a namorada do A. a limpar-me a casa de banho. É que um flush vence um trio, meu caro.
terça-feira, julho 01, 2008
E o próximo seleccionador nacional será...
Jorge GabrielPrémio «Agora é que fodi a minha carreira toda»
(ainda se lembram? Masterplan, Senhora Dona Lady, agora esta merda...Ó Herman...Foda-se...)I'm a Barbie girl
A Mattel anunciou ontem o lançamento de uma nova Barbie. Depois da Barbie Princesa e da Barbie mãe de família, chegou a vez da Barbie TodaFodida. Segundo a empresa, esta Barbie é inspirada no ídolo das novas gerações, Amy Winehouse, e o seu estilo heroin-chic.
A Barbie TodaFodida trará como acessórios 2 gramas de coca e um cachimbo de crack. Opcionalmente, o cachimbo poderá ser trocado por uma garrafa de oxigénio com 2 catéteres que se enfiam nas narinas da boneca. Esta Barbie pesará 0,00001 gramas, e cada vez que se apertar a barriguita da boneca, esta gritará «You try to make me go to rehab motherfuckers, but I said fucking no no no. Get the fuck outta my fucking way!», enquanto se ouve um silvo asmático.
O Ken que vai acompanhar a Barbie TodaFodida, será inspirado no vocalista dos Tokio Hotel. Segundo a Mattel «o Ken vai ser igualzinho à Barbie, mas ainda mais feminino, e com pior inglês».
quarta-feira, junho 25, 2008
quinta-feira, junho 19, 2008
Nascimento
Ando farto de mulheres a falaram de como é boa e única a experiência de terem filhos. E trabalhando numa farmácia, há-as aos molhos.
É incrível os pormenores que as gajas se lembram da altura do parto. «Ai eu estava com aquele vestido verde-salmão, tinha comido um caril de frango com cerejas de sobremesa que me deu uns gases terríveis. Foi num desses puns dignos de deitar abaixo Hiroshima, que o Joãozinho me rasgou a vagina toda e saltou cá para fora.» Ou ainda «Eu estava em casa a ver o Manuel Luís Goucha que nesse dia estava com uns óculos rosa-fúcsia e um fato azul petróleo, quando a Mariazinha me deu pontapé na cona para sair» (testemunhos reais, detalhes fictícios).
Eu suponho que esta euforia toda em torno do parto se deva ao facto de ser a única coisa que as mulheres podem fazer e os homens não. Sim, até aí Deus vos fodeu. O vosso dom especial é sentir dor excruciante enquanto três quilos de carne aos berros vos rasgam as entranhas.
Eu por mim, cada vez que penso em parto só me lembro da Geena Davis a parir uma larva de mosca no filme do Cronenberg.
Ou do John Hurt, com um Alien a sair-lhe do bucho.
Suponho que a realidade não seja muito diferente.
É incrível os pormenores que as gajas se lembram da altura do parto. «Ai eu estava com aquele vestido verde-salmão, tinha comido um caril de frango com cerejas de sobremesa que me deu uns gases terríveis. Foi num desses puns dignos de deitar abaixo Hiroshima, que o Joãozinho me rasgou a vagina toda e saltou cá para fora.» Ou ainda «Eu estava em casa a ver o Manuel Luís Goucha que nesse dia estava com uns óculos rosa-fúcsia e um fato azul petróleo, quando a Mariazinha me deu pontapé na cona para sair» (testemunhos reais, detalhes fictícios).
Eu suponho que esta euforia toda em torno do parto se deva ao facto de ser a única coisa que as mulheres podem fazer e os homens não. Sim, até aí Deus vos fodeu. O vosso dom especial é sentir dor excruciante enquanto três quilos de carne aos berros vos rasgam as entranhas.
Eu por mim, cada vez que penso em parto só me lembro da Geena Davis a parir uma larva de mosca no filme do Cronenberg.
Ou do John Hurt, com um Alien a sair-lhe do bucho.
Suponho que a realidade não seja muito diferente.
sexta-feira, junho 13, 2008
Silly Season
Não tenho grandes recordações de férias na praia: Suor, protectores oleosos, putos a jogarem vólei ao meu lado e areia no cú.
Lembro-me no entanto de quando eu e a R. nos escapulimos para a praia, para termos uma noite romântica.
Ela acabou com uma infecção urinária. Eu andei a mijar areia uma semana.
Lembro-me no entanto de quando eu e a R. nos escapulimos para a praia, para termos uma noite romântica.
Ela acabou com uma infecção urinária. Eu andei a mijar areia uma semana.
E por falar em criancinhas...
Cristiano Ronaldo em declarações a um jornal desportivo garante «Com o meu golo ajudei as crianças mais desfavorecidas».
Eu próprio garanto que cada vez que vou soltar um cagalhão na sanita, nasce uma fonte de água potável algures no Botswana.
Eu próprio garanto que cada vez que vou soltar um cagalhão na sanita, nasce uma fonte de água potável algures no Botswana.
Só?
Hoje é o dia da luta contra o trabalho infantil. Parece que 1 em cada 7 bambinos tem de esfalfar o coiro a coser solas em ténis da Nike.
Claramente é muito pouco. Se fossem 5 em cada 7 criancinhas, os meus ténis não me tinham custado 70 euros.
Claramente é muito pouco. Se fossem 5 em cada 7 criancinhas, os meus ténis não me tinham custado 70 euros.
segunda-feira, junho 09, 2008
nham nham
Depois de TODA a gente ter falado mal da minha menina, da minha bimby, fiquem bem cientes de aquele creme de ervilhas com alho francês tinha um belo escarro verdinho.
Mas estava tão saboroso, não estava?
Mas estava tão saboroso, não estava?
quinta-feira, junho 05, 2008
Chego à conclusão de que...
...devo ser um dos solteiros mais desejados deste país. Acabei de arrotar com 900 euros e finalmente tenho a minha própria BIMBY!
domingo, junho 01, 2008
Guilty Pleasure
O Trindade aí do estaminé ao lado (last uncrashed antonov), mandou-me um desafio. Como o gajo parece que tem 1,90 m de altura, achei por bem responder ao desafio.
Assim, aqui estão os meus 10 guilty pleasures.
1- Ver o concerto da Amy Winehouse no Rock in Rio, e rir-me ruidosamente cada vez que a gaja se esqueceu das letras, chorou, caiu, rebolou com os olhos nas órbitas, e se cagou nas cuecas. Até fiquei com falta de ar.
2-Que os jogadores da Selecção nem olá digam aos pacóvios que percorrem quilómetros para lhes ir acenar ao autocarro. E que depois esses mesmos pacóvios digam aos jornalistas da TVI: «A gente beio de Carrazeda de Antuãs, e o Rónáldo nem me mandou um beijo plo bidro.»
3- Massacre no Texas, Noite dos Mortos Vivos, Sexta feira 13 (todos), Pesadelo em Elm Street (todos)...Basicamente todos os filmes que envolvam tripas a espicharem sangue para a câmara.
4-O meu irrepreensível sentido de moda.
5-Fumar e cagar ao mesmo tempo. Freud ainda me há-de explicar isto.
6-Gostar de Saramago e dizê-lo a toda a gente. Dar um ar superior e fazer Pfffff quando alguém diz «Mas eu não consigo ler Saramago, não tem pontuação!»
7- Ganhar o Bingo no outro dia, quando claramente o pessoal da nossa mesa precisava bem mais do dinheiro que eu.
8- Ainda bem que não sou Tibetano (nem Chinês em alturas de sismo).
9- Dizerem : «Robene pá, ganda Blog». E eu digo «Ah ya, não é nada de mais». Quando na verdade sei que é.
10- A minha modéstia.
Farmácias de serviço, sintam-se à vontade para postarem os vossos Guilty Pleasures.
Assim, aqui estão os meus 10 guilty pleasures.
1- Ver o concerto da Amy Winehouse no Rock in Rio, e rir-me ruidosamente cada vez que a gaja se esqueceu das letras, chorou, caiu, rebolou com os olhos nas órbitas, e se cagou nas cuecas. Até fiquei com falta de ar.
2-Que os jogadores da Selecção nem olá digam aos pacóvios que percorrem quilómetros para lhes ir acenar ao autocarro. E que depois esses mesmos pacóvios digam aos jornalistas da TVI: «A gente beio de Carrazeda de Antuãs, e o Rónáldo nem me mandou um beijo plo bidro.»
3- Massacre no Texas, Noite dos Mortos Vivos, Sexta feira 13 (todos), Pesadelo em Elm Street (todos)...Basicamente todos os filmes que envolvam tripas a espicharem sangue para a câmara.
4-O meu irrepreensível sentido de moda.
5-Fumar e cagar ao mesmo tempo. Freud ainda me há-de explicar isto.
6-Gostar de Saramago e dizê-lo a toda a gente. Dar um ar superior e fazer Pfffff quando alguém diz «Mas eu não consigo ler Saramago, não tem pontuação!»
7- Ganhar o Bingo no outro dia, quando claramente o pessoal da nossa mesa precisava bem mais do dinheiro que eu.
8- Ainda bem que não sou Tibetano (nem Chinês em alturas de sismo).
9- Dizerem : «Robene pá, ganda Blog». E eu digo «Ah ya, não é nada de mais». Quando na verdade sei que é.
10- A minha modéstia.
Farmácias de serviço, sintam-se à vontade para postarem os vossos Guilty Pleasures.
sábado, maio 31, 2008
Bingo!
Hoje fui ao bingo com o L. Sentámo-nos numa daquelas mesas com um bando de drogadões a gastarem os subsídios de desemprego, e uma esperança de que a sorte lhes vai bater nessa noite, sob a forma de uns euros para a próxima dose de cavalo.
Em 3 cartões saquei uma linha e um bingo duplo de 120 euros.
Em 3 cartões saquei uma linha e um bingo duplo de 120 euros.
quinta-feira, maio 29, 2008
Errata
Para não dizerem que eu sou um gajo de má fé...
«Nascida em 1984 em Moçambique, Elizabet Oliveira também conhecida como Dama Bete, chega a Portugal com apenas 2 anos.»
Não tem metade do efeito cómico da Cova da Moura, mas eu sou um gajo sempre honesto.
Palavra de Robene.
«Nascida em 1984 em Moçambique, Elizabet Oliveira também conhecida como Dama Bete, chega a Portugal com apenas 2 anos.»
Não tem metade do efeito cómico da Cova da Moura, mas eu sou um gajo sempre honesto.
Palavra de Robene.
quarta-feira, maio 28, 2008
12 points to Portugal
Há uns anos atrás Dana International, uma transexual Israelita ganhou a Eurovisão da Canção. Este ano foi um homossexual Russo.
Eu proponho que para o ano, os cantores portugueses sejam dois jovens musculados, de camisa de alças, que a meio da música saquem de duas bananas do bolso e simulem sexo oral e anal, enquanto cantam merdas que incluam as palavras «nhanha» e «aguenta».
Ficávamos em primeiro lugar e não tínhamos de gramar mais a Simone de Oliveira a gabar-se do quão importante foi «A Desfolhada» para a definição de um Portugal moderno.
Eu proponho que para o ano, os cantores portugueses sejam dois jovens musculados, de camisa de alças, que a meio da música saquem de duas bananas do bolso e simulem sexo oral e anal, enquanto cantam merdas que incluam as palavras «nhanha» e «aguenta».
Ficávamos em primeiro lugar e não tínhamos de gramar mais a Simone de Oliveira a gabar-se do quão importante foi «A Desfolhada» para a definição de um Portugal moderno.
Viva la zzzzzzzzzzzzzzzz....
Um aviso aos condutores que andam a dormir pouco e/ou com sono. A nova música dos Coldplay anda a rodar em força nas rádios.
Damas e Valetes
Há uma coisa que me faz vomitar de manhã mais rápido do que sintonizar a televisão na tertúlia cor de rosa.
Essa coisa é o Hip Hop Tuga.O Hip Hop Tuga é a coisa mais deprimente em Portugal desde que nos separámos dos Espanhóis, em 1640 (ops, será que ofendi alguém?).
Vejamos por exemplo letras dos Mundo Complexo, com o seu mais recente Hit, «Puto Charila».
«Sou o Miguel de Carcavelos ainda com poucos pêlos no corpo e na cara»
«Era muito traquino mas tinha o meu tempinho de irmão metralha como na primária onde me escondia debaixo da escada para ver a mini-saia da Soraia.»
«Mas sempre que a minha mãe me chamava eu dizia Vou já! Até que se chateava, descia e aí começava o bofetadas!»
Daqui ficamos a saber que o Miguel de Carcavelos é um bocado taradão porque em tenra idade andava já a espreitar a saia da Soraia, que só rezamos para que seja a Chaves. Por outro lado ficamos também a saber que o Miguel da Carcavelos apanhava todos os dias umas lambiostinas da mãe, que claramente não foram suficientes para o tornar uma pessoa produtiva neste mundo.
Mas a next big thing neste momento é uma menina. Chama-se Dama Bete e é a nossa própria Missy Elliot. Nasceu na Cova da Moura, o que por si só lhe dá direito à edição de um álbum de hip hop e a uma autobiografia intitulada «Traficante aos 8, puta aos 12, baleada aos 15 (mas sobrevivi!)».
Dama Bete é uma verdadeira Agustina Bessa Luís do Hip Hop Tuga. Senão reparem nestas letras profundas do seu grande sucesso «Definição do amor»:
«Não consigo perceber o que é o amor
Ora provoca felicidade ora dor
Ora nos deixa bem ora nos deixa mal
Mas o que é o amor afinal?»
Efectivamente há que dar crédito a Dama Bete. Primeiro porque consegue fazer duas rimas. Nada mal para uma miuda saída da Cova da Moura.
Segundo porque consegue fazer poesia equivalente à que a Teresinha me mandava, quando se apaixonou por mim na segunda classe.
De referir que este é já o segundo single para Dama Bete, sendo que o primeiro é o sobejamente conhecido «Cala-te», épico gansgta-rap das agruras de se viver em bairros sociais portugueses.
Eu próprio planeio lançar a minha carreira de Rapper Tuga. Estejam atentos ao MC Robene. Para já tenho um single na calha, «Xenical só faz mal», sobre um pobre bróder que tá com tótil problems de excesso de peso. Vai começar a rodar na Antena 3 para a semana.
http://www.youtube.com/watch?v=oLcJW0pOU_4 Mundo Complexo-Puto Charila
http://www.youtube.com/watch?v=JKsc5blxCXI Dama Bete -Definição do amor
Essa coisa é o Hip Hop Tuga.O Hip Hop Tuga é a coisa mais deprimente em Portugal desde que nos separámos dos Espanhóis, em 1640 (ops, será que ofendi alguém?).
Vejamos por exemplo letras dos Mundo Complexo, com o seu mais recente Hit, «Puto Charila».
«Sou o Miguel de Carcavelos ainda com poucos pêlos no corpo e na cara»
«Era muito traquino mas tinha o meu tempinho de irmão metralha como na primária onde me escondia debaixo da escada para ver a mini-saia da Soraia.»
«Mas sempre que a minha mãe me chamava eu dizia Vou já! Até que se chateava, descia e aí começava o bofetadas!»
Daqui ficamos a saber que o Miguel de Carcavelos é um bocado taradão porque em tenra idade andava já a espreitar a saia da Soraia, que só rezamos para que seja a Chaves. Por outro lado ficamos também a saber que o Miguel da Carcavelos apanhava todos os dias umas lambiostinas da mãe, que claramente não foram suficientes para o tornar uma pessoa produtiva neste mundo.
Mas a next big thing neste momento é uma menina. Chama-se Dama Bete e é a nossa própria Missy Elliot. Nasceu na Cova da Moura, o que por si só lhe dá direito à edição de um álbum de hip hop e a uma autobiografia intitulada «Traficante aos 8, puta aos 12, baleada aos 15 (mas sobrevivi!)».
Dama Bete é uma verdadeira Agustina Bessa Luís do Hip Hop Tuga. Senão reparem nestas letras profundas do seu grande sucesso «Definição do amor»:
«Não consigo perceber o que é o amor
Ora provoca felicidade ora dor
Ora nos deixa bem ora nos deixa mal
Mas o que é o amor afinal?»
Efectivamente há que dar crédito a Dama Bete. Primeiro porque consegue fazer duas rimas. Nada mal para uma miuda saída da Cova da Moura.
Segundo porque consegue fazer poesia equivalente à que a Teresinha me mandava, quando se apaixonou por mim na segunda classe.
De referir que este é já o segundo single para Dama Bete, sendo que o primeiro é o sobejamente conhecido «Cala-te», épico gansgta-rap das agruras de se viver em bairros sociais portugueses.
Eu próprio planeio lançar a minha carreira de Rapper Tuga. Estejam atentos ao MC Robene. Para já tenho um single na calha, «Xenical só faz mal», sobre um pobre bróder que tá com tótil problems de excesso de peso. Vai começar a rodar na Antena 3 para a semana.
http://www.youtube.com/watch?v=oLcJW0pOU_4 Mundo Complexo-Puto Charila
http://www.youtube.com/watch?v=JKsc5blxCXI Dama Bete -Definição do amor
sábado, maio 24, 2008
quarta-feira, maio 21, 2008
España
Preço do gasóleo, ordenados de merda, bens essenciais (tabaco nomeadamente) super caros, desemprego, perspectiva de nunca ter casa própria, corrupção...
Sou só eu, ou mais alguém preferia ser espanhol?
(e não, eu não celebro o 1 de Dezembro)
Sou só eu, ou mais alguém preferia ser espanhol?
(e não, eu não celebro o 1 de Dezembro)
Speed it up
Reunião da Galp, 1 semanita atrás:
Ferreira de Oliveira (FO): Caros membros da direcção estou bastante preocupado com estes aumentos de combustível.
Membros da direcção: Sim, sim, nós também (enquanto brindam com whiskey 21 anos e bebem café Kopi Luwak, aquele que é cagado por um mamífero qualquer do sudeste asiático).
FO: Neste momento os lucros da Galp não me dão para pagar as 1200 prostitutas tailandesas menores que mandei vir de Bangkok em caixotes de 20 putas cada um.
Membros da direcção: Isso não pode ser. Há prioridades na vida de um homem, e nós sabemos o que é passar sem os prazeres das massagens tailandesas. O que propõe que se faça?
Jornal do dia a seguir:
«Os preços dos combustíveis sofreram o 17º aumento do ano, subindo a gasolina e o gasóleo 3 cêntimos por litro»
Ferreira de Oliveira (FO): Caros membros da direcção estou bastante preocupado com estes aumentos de combustível.
Membros da direcção: Sim, sim, nós também (enquanto brindam com whiskey 21 anos e bebem café Kopi Luwak, aquele que é cagado por um mamífero qualquer do sudeste asiático).
FO: Neste momento os lucros da Galp não me dão para pagar as 1200 prostitutas tailandesas menores que mandei vir de Bangkok em caixotes de 20 putas cada um.
Membros da direcção: Isso não pode ser. Há prioridades na vida de um homem, e nós sabemos o que é passar sem os prazeres das massagens tailandesas. O que propõe que se faça?
Jornal do dia a seguir:
«Os preços dos combustíveis sofreram o 17º aumento do ano, subindo a gasolina e o gasóleo 3 cêntimos por litro»
sexta-feira, maio 16, 2008
Eu não vou
É só de mim ou mais alguém acha que o Rock in Rio é uma festa da revista Caras depois de ter tomado esteróides?
Sorriso Amarelo
Sócrates prometeu em frente ao país inteiro que ia deixar de fumar. O que as televisões não mostraram foi o final da frase...
«Eu prometo que vou deixar de fumar...no dia em que deixar de ir ao cú aos portugueses.»
Dito isto, Sócrates dirigiu-se à Makro mais próxima (que na Venezuela se chama MakroChavez) e comprou três volumes de Lucky Strike. Todos para fumar no vôo de regresso.
«Eu prometo que vou deixar de fumar...no dia em que deixar de ir ao cú aos portugueses.»
Dito isto, Sócrates dirigiu-se à Makro mais próxima (que na Venezuela se chama MakroChavez) e comprou três volumes de Lucky Strike. Todos para fumar no vôo de regresso.
domingo, maio 11, 2008
É dos carecas que elas gostam mais...
O G. queria que eu contasse a história de como na sexta feira, a caminho da Queima, decidiu entrar por uma rua de sentido proibido, e acabou multado em 25 euros.
Eu prefiro contar a história de como o G. quase não entrou no recinto da Queima, porque a foto do cartão de estudante (caducado já agora), de um jovem viçoso e cabeludo há coisa de 7 anos atrás, não corresponde ao careca franzino que é agora.
Eu prefiro contar a história de como o G. quase não entrou no recinto da Queima, porque a foto do cartão de estudante (caducado já agora), de um jovem viçoso e cabeludo há coisa de 7 anos atrás, não corresponde ao careca franzino que é agora.
sexta-feira, maio 09, 2008
Boys will be boys
Coisas boas de se viver numa casa com outros gajos:
1: Emprestar pornografia é uma coisa normal.
2: Há sempre cerveja no frigorifico.
3: Quando não há mais nada para fazer, apanha-se uma bebedeira.
4: Quando há alguma coisa para fazer, apanha-se uma bebedeira.
5: Ando com umas cuecas do M. e umas meias do L., porque já não tenho roupa interior lavada há coisa de dois meses.
6: Ninguém discute sobre a tampa da sanita.
7: Podem-se alugar filmes como «O Renascer dos Mortos», «Holocausto Canibal», «Massacre no Texas»
8: Todos os dias são dias de Macdonald's.
9: Alguém tem tabaco, mesmo quando o teu maço acabou.
10: A sala de estar cheira a peido e bedum, e ninguém se queixa.
Coisas más de se viver numa casa com outros gajos.
1: Encontrei uma centopeia no meio das minhas camisolas.
2: Ninguém se atreve a cagar na nossa casa de banho.
3: A minha escova de dentes tem lodo.
4: Ando sempre cheio de alergia ao pó.
5: Ninguém sabe funcionar com a máquina de lavar roupa. Nem com o aspirador. Nem com o forno.
6: Todos os peixes do nosso aquário morreram no espaço de uma semana. Não se avizinha melhor sorte para o Hamster.
7: Os vizinhos não nos falam.
8: No Verão, há larvas a saírem do nosso caixote de lixo.
9: As contas da Tv Cabo são pagas de três em três meses.
10: Se uma pessoa tem de se deitar cedo para ir trabalhar é logo apelidado de maricas do caralho.
1: Emprestar pornografia é uma coisa normal.
2: Há sempre cerveja no frigorifico.
3: Quando não há mais nada para fazer, apanha-se uma bebedeira.
4: Quando há alguma coisa para fazer, apanha-se uma bebedeira.
5: Ando com umas cuecas do M. e umas meias do L., porque já não tenho roupa interior lavada há coisa de dois meses.
6: Ninguém discute sobre a tampa da sanita.
7: Podem-se alugar filmes como «O Renascer dos Mortos», «Holocausto Canibal», «Massacre no Texas»
8: Todos os dias são dias de Macdonald's.
9: Alguém tem tabaco, mesmo quando o teu maço acabou.
10: A sala de estar cheira a peido e bedum, e ninguém se queixa.
Coisas más de se viver numa casa com outros gajos.
1: Encontrei uma centopeia no meio das minhas camisolas.
2: Ninguém se atreve a cagar na nossa casa de banho.
3: A minha escova de dentes tem lodo.
4: Ando sempre cheio de alergia ao pó.
5: Ninguém sabe funcionar com a máquina de lavar roupa. Nem com o aspirador. Nem com o forno.
6: Todos os peixes do nosso aquário morreram no espaço de uma semana. Não se avizinha melhor sorte para o Hamster.
7: Os vizinhos não nos falam.
8: No Verão, há larvas a saírem do nosso caixote de lixo.
9: As contas da Tv Cabo são pagas de três em três meses.
10: Se uma pessoa tem de se deitar cedo para ir trabalhar é logo apelidado de maricas do caralho.
Drunk Driving
Cenário: Noite de Queima das fitas
Local: Carro comercial da I., 3 gajas à frente, 3 marmanjos (incluindo o Robene) atafulhados na bagageira.
Personagens: Sr. Polícia, Robene e amigos.
Cena 1:
(Robene e amigos cantam alegremente na bagageira os últimos hits do José Malhoa. Gajas da frente queixam-se insistentemente)
I. : Seus filhos da puta calem-se que está ali a polícia.
Coro de vozes: Onde? Caralho tamos fodidos, foda-se para esta merda, vamos todos ser multados, filhos da puta...(palavreado finocontinua por mais alguns minutos)
I. : Vou ser presa!!! Tou cheia de álcool!!!
Cena 2:
Sr. Polícia: Então a menina vem de onde?
I. (a tremer, mãos à frente da boca para evitar o cheiro a whisky cola): Da Queima...
Amigos: (olhares de carneirinhos dóceis. Tentar manter a postura).
Sr. Polícia: Já viu quantas pessoas tem dentro deste comercial. Tem licença para transporte de Gado, é?
I. : (riso ligeiro, fio de urina a correr pela perna direita)
Amigos: (começam a contar o dinheiro para pagar a multa)
Sr. Polícia: Vá podem seguir, mas que não se volte a repetir....
Amigos : (suspiro de alívio, alguém se peida na bagageira)
Moral da história: Conduzir bebâdo é divertido, e raramente acarreta consequências de pior.
Local: Carro comercial da I., 3 gajas à frente, 3 marmanjos (incluindo o Robene) atafulhados na bagageira.
Personagens: Sr. Polícia, Robene e amigos.
Cena 1:
(Robene e amigos cantam alegremente na bagageira os últimos hits do José Malhoa. Gajas da frente queixam-se insistentemente)
I. : Seus filhos da puta calem-se que está ali a polícia.
Coro de vozes: Onde? Caralho tamos fodidos, foda-se para esta merda, vamos todos ser multados, filhos da puta...(palavreado finocontinua por mais alguns minutos)
I. : Vou ser presa!!! Tou cheia de álcool!!!
Cena 2:
Sr. Polícia: Então a menina vem de onde?
I. (a tremer, mãos à frente da boca para evitar o cheiro a whisky cola): Da Queima...
Amigos: (olhares de carneirinhos dóceis. Tentar manter a postura).
Sr. Polícia: Já viu quantas pessoas tem dentro deste comercial. Tem licença para transporte de Gado, é?
I. : (riso ligeiro, fio de urina a correr pela perna direita)
Amigos: (começam a contar o dinheiro para pagar a multa)
Sr. Polícia: Vá podem seguir, mas que não se volte a repetir....
Amigos : (suspiro de alívio, alguém se peida na bagageira)
Moral da história: Conduzir bebâdo é divertido, e raramente acarreta consequências de pior.
Vendido
Delegado de Informação Médica (DIM): Bom dia Doutor, sou o delegado da S. (empresa farmacêutica de genéricos, terminada em andoz). Que tal vai essa venda dos nossos produtos?
Robene: Informação de vendas só com a directora técnica.
DIM: Pois, pois doutor, estou a ver...Já lhe ofereci esta Pen, cortesia da S.?
Robene (olhar guloso): Hum...não...
DIM: Erro meu...então essa Amoxicilina 875 anda a sair bem?
Robene: Erh..pois, números desses eu não lhe posso dar, mas sim, anda a sair bem...
DIM: Fico contente. Já lhe disse que tenho aqui um cheque de compras no Continente, no valor de X Euros...
Robene: Sim, sim, a Amoxicilina 875 sai muito bem, aliás só vendo da sua marca.
DIM: Ah, se continuar a sair bem, tenho uma prenda destas para si todos os meses.
(minutos mais tarde)
Cliente: Mas não é bem desta marca que eu costumo levar...
Robene: Pois, mas todas as outras esgotaram. Ou é isso, ou fica sem medicamentos.
(horas mais tarde)
(Robene, alegremente pelos corredores do Continente, enchendo o carrinho de compras.)
Quem diria que sou tão facilmente subornável por cheques prenda do Continente?
Robene: Informação de vendas só com a directora técnica.
DIM: Pois, pois doutor, estou a ver...Já lhe ofereci esta Pen, cortesia da S.?
Robene (olhar guloso): Hum...não...
DIM: Erro meu...então essa Amoxicilina 875 anda a sair bem?
Robene: Erh..pois, números desses eu não lhe posso dar, mas sim, anda a sair bem...
DIM: Fico contente. Já lhe disse que tenho aqui um cheque de compras no Continente, no valor de X Euros...
Robene: Sim, sim, a Amoxicilina 875 sai muito bem, aliás só vendo da sua marca.
DIM: Ah, se continuar a sair bem, tenho uma prenda destas para si todos os meses.
(minutos mais tarde)
Cliente: Mas não é bem desta marca que eu costumo levar...
Robene: Pois, mas todas as outras esgotaram. Ou é isso, ou fica sem medicamentos.
(horas mais tarde)
(Robene, alegremente pelos corredores do Continente, enchendo o carrinho de compras.)
Quem diria que sou tão facilmente subornável por cheques prenda do Continente?
quarta-feira, maio 07, 2008
De nada
Quando eu tinha 18 anos, a uma semana de entrar para a faculdade, a minha mãe lembrou-se de me dar um curso intensivo de culinária, para impedir a minha morte por inanição nos anos vindouros.
Quando chegou a altura de cozinhar arroz, perguntei que tipo de arroz era aquele. A minha mãe respondeu: de nada.
E assim fui eu, contente para a faculdade, com o meu livro de receitas, pensando realmente que o arroz branco se chamava arroz de nada.
Algures no meu segundo ano, alguém me descobriu o livro de receitas, e durante muito tempo, a história do arroz de nada perseguiu-me. Era contada em festas de amigos, jantares, casamentos e funerais. As pessoas apontavam o dedo e gritavam: lá vai o gajo do arroz de nada. E toda a gente se ria.
A verdade é que hoje, sete anos depois, continuo sem saber cozinhar grande merda além do famoso arroz de nada. O que explica o facto de nos últimos anos me ter alimentado à base de atum. Algures na sede da Bom Petisco há um quadro em minha honra.
E apesar dos meus pais me terem dado a única educação que hoje em dia está certa, a misógina, a verdade é que é graças a ela que hoje quando vou às compras, em vez de comprar rebentos de bambú e tomatinhos cherry para fazer nouvelle cuisine abichanada, atafulho a despensa de tortas dan cake e chocapic.
Mãe, tenho fome.
Quando chegou a altura de cozinhar arroz, perguntei que tipo de arroz era aquele. A minha mãe respondeu: de nada.
E assim fui eu, contente para a faculdade, com o meu livro de receitas, pensando realmente que o arroz branco se chamava arroz de nada.
Algures no meu segundo ano, alguém me descobriu o livro de receitas, e durante muito tempo, a história do arroz de nada perseguiu-me. Era contada em festas de amigos, jantares, casamentos e funerais. As pessoas apontavam o dedo e gritavam: lá vai o gajo do arroz de nada. E toda a gente se ria.
A verdade é que hoje, sete anos depois, continuo sem saber cozinhar grande merda além do famoso arroz de nada. O que explica o facto de nos últimos anos me ter alimentado à base de atum. Algures na sede da Bom Petisco há um quadro em minha honra.
E apesar dos meus pais me terem dado a única educação que hoje em dia está certa, a misógina, a verdade é que é graças a ela que hoje quando vou às compras, em vez de comprar rebentos de bambú e tomatinhos cherry para fazer nouvelle cuisine abichanada, atafulho a despensa de tortas dan cake e chocapic.
Mãe, tenho fome.
terça-feira, maio 06, 2008
Engate
Linhas para engatar a gaja...
Cinéfila:
Eu cá sou tão profundo que entendi o Donnie Darko à primeira.
Hippie:
Tenho um bonsai chamado Che.
Beta:
Tenho todos os álbuns da Mafalda Veiga, e nunca adormeci a ouvi-los.
Literária:
Este é o meu número de cliente da Bertrand.
Na queima:
Abre as pernas.
Cinéfila:
Eu cá sou tão profundo que entendi o Donnie Darko à primeira.
Hippie:
Tenho um bonsai chamado Che.
Beta:
Tenho todos os álbuns da Mafalda Veiga, e nunca adormeci a ouvi-los.
Literária:
Este é o meu número de cliente da Bertrand.
Na queima:
Abre as pernas.
sexta-feira, maio 02, 2008
Amigos do caralho
Eu que adoro cozinhar para os amigos. Que pago copos a toda a gente. Que sou o primeiro a ir para a pista de dança. Que arranjo abrigo a toda e qualquer pobre alma. Que sou capaz de, qual mãe pássaro, triturar a comida e regurgitá-la para a boca dos meus amigos necessitados.
E depois, numa noite de copos, alguém se sai com um «Ah e tal, o Robene anda-se sempre a queixar» e toda a gente concorda.
Vou mas é arranjar novos amigos.
E depois, numa noite de copos, alguém se sai com um «Ah e tal, o Robene anda-se sempre a queixar» e toda a gente concorda.
Vou mas é arranjar novos amigos.
sábado, abril 26, 2008
terça-feira, abril 22, 2008
Adio, Adieu, Auf Wiedersehen, Goodbye...
...Para a Pusissi, que se vai tornar numa Aeromoça, e finalmente ter sexo escaldante em casas de banho de aviões da RyanAir com 2 metros quadrados.
É desta que fico sem a minha «backup friend», aquela a quem sempre ligava quando mais ninguém estava disponível.
Vou ter saudades!
É desta que fico sem a minha «backup friend», aquela a quem sempre ligava quando mais ninguém estava disponível.
Vou ter saudades!
sexta-feira, abril 18, 2008
Smells like old spirit
Não é o trabalho incessante, dias inteiros em pé de um lado para o outro, a aturar velhotas e velhotes. Não é a patroa, claramente a precisar de medicação, e das fortes. Não é o desinteressante de estar sempre a repetir as mesmas posologias ou a elucidar os mesmos problemas.
É a merda do cheiro a velhos que trago todos os dias para casa.
É a merda do cheiro a velhos que trago todos os dias para casa.
terça-feira, abril 15, 2008
I love the smell of semen in the morning
Quamdo tinha 15 anos decidi que era muito intelectual e resolvi ver o Apocalypse Now.
Passados 15 minutos de filme já o meu interesse se tinha desvanecido todo e estava era a ver o (infelizmente) extinto canal Viver/Vivir horário das duas da manhã. As memórias que tenho do Apocalypse são coisas do género «I love the smell of napalm in the morning» intercalados com «Oh si, dá-me-lo com fuerza cariño».
Sempre pensei que quando fosse mais velho iria entender o chamamento destas obras primas.
Dez anos depois eis-me numa noite de serviço, Apocalypse Now Redux nas mãos. E quem pensa que o Redux diz respeito a uma versão mais curta e condensada do filme, quais livros das Selecções do Reader's Digest desengane-se. O Filme dura 3 horas e 5 minutos. E teve a proeza de, à hora e meia, me por a dormir, coisa que nunca me tinha acontecido em nenhum serviço.
Não contente decido alugar o Blade Runner. Harrison Ford em busca de uns rôbos que pelos vistos são humanos e têm muitos problemas de metafísica. Mais uma vez adormeço algures nos 40 minutos.
Começo a pensar que não sou assim tão intelectual quanto os meus óculos de massa preta dão a entender.
Principalmente quando adorei coisas como este filme:
Tem a Rose Mcgowan que é uma stripper cuja perna foi comida por um Zombie, e substituída por uma potente metralhadora que dispara sem ser preciso carregar em nenhum gatilho. E sim, para mim é o melhor filme de 2007.
quinta-feira, abril 03, 2008
quarta-feira, abril 02, 2008
Vai descer-lhe o colesterol. E provocar-lhe um choque anafilático.
Cliente: Ouvi falar da Depuralina. É bom?
Robene: Bom? É fantástica. Faz bem a tudo. Emagrece. Limpa o organismo de toxinas. Vai fazê-lo rejuvenescer 20 anos.
Cliente (olhos a brilhar): Mas tem alguma contra indicação?
Robene: Não, não, nenhuma. É tudo natural!
Cliente: Então só me vai fazer bem não é?
Robene: Sim, sim, vão ser quantas Depuralinas? Não se esqueça que a esposa também deve querer.
(1 hora mais tarde, noticiário da Sic)
«A venda do suplemento alimentar Depuralina foi suspensa hoje devido a “fortes suspeitas de associação causal entre a utilização” do produto e o aparecimento de episódios tóxicos graves, anunciou fonte oficial.»
Robene: Bom? É fantástica. Faz bem a tudo. Emagrece. Limpa o organismo de toxinas. Vai fazê-lo rejuvenescer 20 anos.
Cliente (olhos a brilhar): Mas tem alguma contra indicação?
Robene: Não, não, nenhuma. É tudo natural!
Cliente: Então só me vai fazer bem não é?
Robene: Sim, sim, vão ser quantas Depuralinas? Não se esqueça que a esposa também deve querer.
(1 hora mais tarde, noticiário da Sic)
«A venda do suplemento alimentar Depuralina foi suspensa hoje devido a “fortes suspeitas de associação causal entre a utilização” do produto e o aparecimento de episódios tóxicos graves, anunciou fonte oficial.»
-sexual
Aos 25 anos, os meus pais tinham já uma filha de 5 anos, e preparavam-se para fabricar um dos seres mais perfeitos do planeta, que brotaria daí a 5 anos para trazer sorrisos patetas e orgasmos de meia hora à população feminina deste planeta.
Aos 25 anos, eu vivo com mais dois homens de 28 e 25 anos. Isto seria muito giro, se eu me chamasse Claúdio Ramos e precisasse de exercitar o períneo todas as noites. Não é o caso.
Na verdade, jovens amigos do mesmo sexo a viverem juntos em início de carreira é um fenómeno que começa a ser amplamente comum nos dias de hoje. Mas que traz graves problemas:
(Situação inspirada em factos verídicos, que ainda estão por acontecer)
Ela: Depois de ouvir esta música do Lenny Kravitz, estou totalmente molhadinha. Vamos para tua casa?
Robene: Não podemos. O M. está a dar uma jantarada.
Ela: Espera lá. Tu vives com um homem?
Robene: Não. Vivo com dois.
Coisas destas não podem acontecer. Por isso tal como os homosexuais no armário inventaram essa coisa de metrosexuais, o Xarope pá tosse orgulha-se de ser o primeiro blog a padrinhar designação para este novo fenómeno.
Assim para que não hajam dúvidas quanto à orientação sexual dos jovens que vivem com amigos do mesmo sexo, estes passarão a ser chamados de «jovens-machos-que-em-virtude-de-não-terem-dinheiro-que-chegue-pa-viverem-sozinhos-vivem-com-amigos-mas-são-totalmente-heterosexuais-e-têm-mais-força-na-verga-do-que-aquela-que-podes-imaginar-querida-bora-mas-é-dar-uma-sexuais»
Assim o diálogo acima seria qualquer coisa do género:
Ela: Depois de ouvir esta música do Lenny Kravitz estou totalmente molhadinha. Vamos para para tua casa?
Robene: Não podemos. O M. está a dar uma jantarada.
Ela: Espera lá. Tu vives com homem?
Robene: Sim. Sou um «jovem-macho-que-em-virtude-de-não-ter-dinheiro-que-chegue-pa-viver-sozinho-vivo-com-mais-amigos-mas-sou-totalmente-heterosexual-e-tenho-mais-força-na-verga-do-que-possas-imaginar-querida-bora-mas-é-dar-uma-sexual»
Ela: Ai possui-me por trás.
Robene: Pode ser. Mas só se nunca mais ouvires Lenny Kravitz.
Aos 25 anos, eu vivo com mais dois homens de 28 e 25 anos. Isto seria muito giro, se eu me chamasse Claúdio Ramos e precisasse de exercitar o períneo todas as noites. Não é o caso.
Na verdade, jovens amigos do mesmo sexo a viverem juntos em início de carreira é um fenómeno que começa a ser amplamente comum nos dias de hoje. Mas que traz graves problemas:
(Situação inspirada em factos verídicos, que ainda estão por acontecer)
Ela: Depois de ouvir esta música do Lenny Kravitz, estou totalmente molhadinha. Vamos para tua casa?
Robene: Não podemos. O M. está a dar uma jantarada.
Ela: Espera lá. Tu vives com um homem?
Robene: Não. Vivo com dois.
Coisas destas não podem acontecer. Por isso tal como os homosexuais no armário inventaram essa coisa de metrosexuais, o Xarope pá tosse orgulha-se de ser o primeiro blog a padrinhar designação para este novo fenómeno.
Assim para que não hajam dúvidas quanto à orientação sexual dos jovens que vivem com amigos do mesmo sexo, estes passarão a ser chamados de «jovens-machos-que-em-virtude-de-não-terem-dinheiro-que-chegue-pa-viverem-sozinhos-vivem-com-amigos-mas-são-totalmente-heterosexuais-e-têm-mais-força-na-verga-do-que-aquela-que-podes-imaginar-querida-bora-mas-é-dar-uma-sexuais»
Assim o diálogo acima seria qualquer coisa do género:
Ela: Depois de ouvir esta música do Lenny Kravitz estou totalmente molhadinha. Vamos para para tua casa?
Robene: Não podemos. O M. está a dar uma jantarada.
Ela: Espera lá. Tu vives com homem?
Robene: Sim. Sou um «jovem-macho-que-em-virtude-de-não-ter-dinheiro-que-chegue-pa-viver-sozinho-vivo-com-mais-amigos-mas-sou-totalmente-heterosexual-e-tenho-mais-força-na-verga-do-que-possas-imaginar-querida-bora-mas-é-dar-uma-sexual»
Ela: Ai possui-me por trás.
Robene: Pode ser. Mas só se nunca mais ouvires Lenny Kravitz.
segunda-feira, março 24, 2008
Dá-me o telemóvel já!
Depois de milhares de crianças a chorarem com o cancelamento do concerto dos Tokio Hotel, surge esta brilhante notícia.
Filhos, eu? Foda-se...
Before Sunset
Se o Gajo lá de cima me tivesse dado outros dons para além de saber dizer coisas como « o tiocolquicósido é um excelente relaxante muscular», que me tivesse dado o dom de saber escrever diálogos como este...
quarta-feira, março 12, 2008
Rehab
Já que se gasta dinheiro para pesquisa em tudo e mais alguma merda, gastem-no em alguma coisa útil, e expliquem-me como é que esta drogada consegue manter aquele cú de abelha no ar, o dia todo.
Ou muito me engano ou um dia destes salta uma merda destas do cabelo da Amy...
domingo, março 09, 2008
Gugu Dádá
Algumas considerações sobre crianças de tenra idade em restaurantes:
Ponto número 1: Tal como o tabaco é agora proibido nos restaurantes, a entrada de crianças pequenas devia também ser limitada. As crianças passam o tempo todo aos berros, a cuspir sopa para cima dos vizinhos de mesa, a babar-se, a tossir, e pelo cheiro, a borrar-se.
Ponto número 2: Pais que insistem em monopolizar conversas de jantar, contando pequenas aventuras dos seus filhos prodigiosos deviam também ter direito a restrição de entrada. Alguém que os elucide que o facto da crianças saber dizer muohohiugi enquanto engole uma bela ranhoca que lhe desce o septo nasal, não é, nem de longe, uma façanha digna de sobredotado.E que basicamente apenas interessa aos paizinhos. Coisa que me espantasse era o enfant terrible começar a recitar Cesário Verde de cor e me explicasse finalmente em que caralho consiste o microcrédito. Aí sim, ficaria impressionado.
Um dia, quando eu tiver uma dessas criaturas com o meu ADN lá pelo meio, vou fazer os possíveis para que a sua primeira palavra seja uma merda mesmo de génio. Já me estou a imaginar, em pleno jantar super chique com amigos de longa data, e o meu puto cospe como primeira palavra um inconstitucionalmente. Isso sim, é uma merda fora do normal.
Ponto número 1: Tal como o tabaco é agora proibido nos restaurantes, a entrada de crianças pequenas devia também ser limitada. As crianças passam o tempo todo aos berros, a cuspir sopa para cima dos vizinhos de mesa, a babar-se, a tossir, e pelo cheiro, a borrar-se.
Ponto número 2: Pais que insistem em monopolizar conversas de jantar, contando pequenas aventuras dos seus filhos prodigiosos deviam também ter direito a restrição de entrada. Alguém que os elucide que o facto da crianças saber dizer muohohiugi enquanto engole uma bela ranhoca que lhe desce o septo nasal, não é, nem de longe, uma façanha digna de sobredotado.E que basicamente apenas interessa aos paizinhos. Coisa que me espantasse era o enfant terrible começar a recitar Cesário Verde de cor e me explicasse finalmente em que caralho consiste o microcrédito. Aí sim, ficaria impressionado.
Um dia, quando eu tiver uma dessas criaturas com o meu ADN lá pelo meio, vou fazer os possíveis para que a sua primeira palavra seja uma merda mesmo de génio. Já me estou a imaginar, em pleno jantar super chique com amigos de longa data, e o meu puto cospe como primeira palavra um inconstitucionalmente. Isso sim, é uma merda fora do normal.
quarta-feira, março 05, 2008
segunda-feira, março 03, 2008
Psicologia
Vi no outro dia um documentário sobre inteligência propriamente dita e inteligência emocional. Pelos vistos a inteligência emocional é a capacidade que uma pessoa tem para se relacionar com as outras, para entender os seus sentimentos e assim relacionar-se com os que a rodeiam. Apareceu um psicólogo XPTO a constatar, após gastar não sei quantos milhares de euros numa pesquisa, que uma pessoa com inteligência emocional é uma pessoa destinada ao sucesso, ao topo.
Alguém me explica então porque é que eu, que tenho inteligência emocional aos rodos, qual princesa Diana em campos de minas, me vejo subordinado a um patrão que tem a inteligência emocional do Kadhafi?
Alguém me explica então porque é que eu, que tenho inteligência emocional aos rodos, qual princesa Diana em campos de minas, me vejo subordinado a um patrão que tem a inteligência emocional do Kadhafi?
domingo, março 02, 2008
Foda 65
Saíram ontem os resultados das candidaturas ao Porta 65, o programa de apoio ao arrendamento jovem do Governo. Desde já os meus parabéns aos 1100 candidatos que conseguiram receber o apoio do estado, sendo que alguns, sortudos do caralho, vão mesmo receber uma ajuda de 28 euros para pagar as rendas das suas casas. Com estes 28 euros que poupam, vão poder comprar muito arroz Caçarola, de preferência uns 7 quilos, uma vez que com os ordenados que a maioria dos jovens ganham, arroz é a única coisa que vão poder comer o mês todo.
Por outro lado, nunca na vida vão ganhar o Euromilhões. É que fortúnios destes, de conseguir estes apoios, esgotam logo a sorte toda de um gajo.
Eu infelizmente, não me pude candidatar ao apoio. Não sei porquê, mas não consegui arranjar em Coimbra um T1 por menos de 220 euros, o tecto máximo de renda admitido pelo Governo para esta região. Na verdade, o T1 mais barato que arranjava custava 350 euros, e era paredes meias com ciganos, no bairro dos drogados e das putas. Não que me importasse da companhia. É que os ladrões estão todos no Governo.
Por outro lado, nunca na vida vão ganhar o Euromilhões. É que fortúnios destes, de conseguir estes apoios, esgotam logo a sorte toda de um gajo.
Eu infelizmente, não me pude candidatar ao apoio. Não sei porquê, mas não consegui arranjar em Coimbra um T1 por menos de 220 euros, o tecto máximo de renda admitido pelo Governo para esta região. Na verdade, o T1 mais barato que arranjava custava 350 euros, e era paredes meias com ciganos, no bairro dos drogados e das putas. Não que me importasse da companhia. É que os ladrões estão todos no Governo.
terça-feira, fevereiro 26, 2008
It's a boy
Enquanto uma rapariguinha adolescente passa por diversas fases, todas elas muito melomelosas e a dar para o choro (escrever diários, falar mal das melhores amigas, roubar namorados umas às outras), os rapazes adolescentes passam por fases muito mais interessantes.
Eis então as fases pelas quais, agora homem feito (ah ah ah ), tiveste de passar para teres a certeza que tiveste uma adolescência normal:
Fase Piromaníaca: Dá-se mais ou menos por volta dos 11/12 anos. Consiste em pegar em lacas, mafus, enfim, qualquer recipiente pressurizado. De seguida mete-se um isqueiro à frente e queimam-se moscas. Em fases mais avançadas, o adolescente piromaníaco, pega em álcool, despeja por cima de arbustos e lança-lhes fogo. Foi assim que eu e os meus pais mudámos de casa.
Fase do Porco: Por volta dos 14/15 anos. Basicamente é a fase em que não se toma banho. O meu truque era deixar a água a correr, enquanto ficava sentado na sanita a fumar um cigarro à janela. Começou a correr mal quando tive de tirar as calças numa urgência de hospital.
Fase Cheirosa: Imediatamente a seguir à fase de Porco, dá-se uma mudança total. O adolescente que antes tentava criar novas espécies de cogumelos nos sovacos, agora toma banho até à exaustão. É comum usar o desodorizante e passá-lo também pela barriga, costas e tomates (nunca se sabe quando a sorte bate à porta). Depois encharca-se bem em CK One e mete um tubo inteiro de gel no cabelo, tentando fazer uma bela crista ou espetar os tufos do cabelo.
Fase Punheta: É preciso explicar esta? Começa por volta dos 11/12 anos. Dura a vida toda.
Eis então as fases pelas quais, agora homem feito (ah ah ah ), tiveste de passar para teres a certeza que tiveste uma adolescência normal:
Fase Piromaníaca: Dá-se mais ou menos por volta dos 11/12 anos. Consiste em pegar em lacas, mafus, enfim, qualquer recipiente pressurizado. De seguida mete-se um isqueiro à frente e queimam-se moscas. Em fases mais avançadas, o adolescente piromaníaco, pega em álcool, despeja por cima de arbustos e lança-lhes fogo. Foi assim que eu e os meus pais mudámos de casa.
Fase do Porco: Por volta dos 14/15 anos. Basicamente é a fase em que não se toma banho. O meu truque era deixar a água a correr, enquanto ficava sentado na sanita a fumar um cigarro à janela. Começou a correr mal quando tive de tirar as calças numa urgência de hospital.
Fase Cheirosa: Imediatamente a seguir à fase de Porco, dá-se uma mudança total. O adolescente que antes tentava criar novas espécies de cogumelos nos sovacos, agora toma banho até à exaustão. É comum usar o desodorizante e passá-lo também pela barriga, costas e tomates (nunca se sabe quando a sorte bate à porta). Depois encharca-se bem em CK One e mete um tubo inteiro de gel no cabelo, tentando fazer uma bela crista ou espetar os tufos do cabelo.
Fase Punheta: É preciso explicar esta? Começa por volta dos 11/12 anos. Dura a vida toda.
sábado, fevereiro 16, 2008
Prémio: Mais valia estares caladinho...
Hoje no balneário das piscinas, um homem sentiu-se mal. O Robene e outro gajo acorreram logo em socorro do dito senhor, chamando o INEM, claro. Quando o INEM chegou, reparou que o homem tinha uma receita médica na camisa.
INEM: Tem aqui uma receita. Tem alguma doença?
Homem (pálido, quase a desmaiar): Não..... não...... eu amanhã vou viajar.....Vou para Angola. Essa receita é da consulta do viajante.
INEM: Ah, então mas tomou alguma coisa? Alguma vacina?
Homem (lívido): Não, não, eu já fui à consulta há dois meses.
Robene: Dois meses? Mas essa receita já está fora de validade!
INEM + Homem + gajo que estava a ajudar: (olhar de soslaio para Robene)
Às vezes, há um farmacêutico que se apodera de mim.
INEM: Tem aqui uma receita. Tem alguma doença?
Homem (pálido, quase a desmaiar): Não..... não...... eu amanhã vou viajar.....Vou para Angola. Essa receita é da consulta do viajante.
INEM: Ah, então mas tomou alguma coisa? Alguma vacina?
Homem (lívido): Não, não, eu já fui à consulta há dois meses.
Robene: Dois meses? Mas essa receita já está fora de validade!
INEM + Homem + gajo que estava a ajudar: (olhar de soslaio para Robene)
Às vezes, há um farmacêutico que se apodera de mim.
segunda-feira, fevereiro 11, 2008
Cinema de culto
Eis algumas frases de culto, do melhor cinema dos últimos anos:
Frankly, my dear, I don't give a damn
(Clark Gable, E tudo o vento levou)
You talking to me?
Robert de Niro-Taxi Driver.
Luke, I am your father
(gajo que faz de Darth Vader, e do qual não me lembro o nome, Guerra das estrelas)
Sentes como estou molhada?
(Soraia Chaves, Call girl)
Frankly, my dear, I don't give a damn
(Clark Gable, E tudo o vento levou)
You talking to me?
Robert de Niro-Taxi Driver.
Luke, I am your father
(gajo que faz de Darth Vader, e do qual não me lembro o nome, Guerra das estrelas)
Sentes como estou molhada?
(Soraia Chaves, Call girl)
The last uncrashed antonov
Ó Trindade não te vás embora agora...Olha que já haviam amigas minhas prontas a mandarem-te fotos em trajes menores...
quinta-feira, fevereiro 07, 2008
segunda-feira, fevereiro 04, 2008
Mais um prémio (baba a escorrer)
Mais um prémio (cof..cof...). Muito Obrigado à Maria, que é uma queriducha e a quem eu tão prontamente devolvo a honra!!!
Então aqui vão as minhas retribuições de prémios (rufos de tambores):
Last Uncrashed Antonov: Boa Música, boas piadas, bons posts. Need to say more?
Pulp Fashion: Vá Miazita, escreve mais, que o pessoal anda ávido de notícias tuas!
Salsicha não te desgraces: Uma miúda com muita piada.
Devaneios da Maria: Boa música, boas piadas, bons posts. Já escrevi isto antes?
Macaquinhas no sótão: Sempre coisas interessantes para contar!
Como eu ainda sou da idade pré-histórica e não sei acoplar ao nome do blog o link, vão ali ao lado às farmácias de serviço e visitem os links! Não se arrependem (palavra de Robene).
25
Mas que merda é esta? Já passam 2h e 38 minutos da meia noite de dia 4 e ainda ninguém me veio deixar uma mensagem de parabéns?
segunda-feira, janeiro 28, 2008
iFoda-se
Depois de anos fiel ao meu Creative, o gajo deu o berro e lá tive de me conformar e comprar um iPod.
Esta decisão veio a revelar-se a pior coisa que fiz desde que rapei os pêlos púbicos para dar a impressão de ter uma pila maior.
Não percebo nada do iTunes. Eu, habituadinho ao sistema de pastas e pastinhas, vejo-me agora diante um programa que me sobrecarrega o computador, que quer que eu dê um número de cartão de crédito, e que sempre que eu ligo a merda do iPod me apaga músicas que eu quero e me mete outras que não me interessam nadinha. Além de que o raio da rodinha é demasiado sensível e demoro um ano a conseguir seleccionar os álbuns e músicas que quero.
Volta Creative, volta.
Esta decisão veio a revelar-se a pior coisa que fiz desde que rapei os pêlos púbicos para dar a impressão de ter uma pila maior.
Não percebo nada do iTunes. Eu, habituadinho ao sistema de pastas e pastinhas, vejo-me agora diante um programa que me sobrecarrega o computador, que quer que eu dê um número de cartão de crédito, e que sempre que eu ligo a merda do iPod me apaga músicas que eu quero e me mete outras que não me interessam nadinha. Além de que o raio da rodinha é demasiado sensível e demoro um ano a conseguir seleccionar os álbuns e músicas que quero.
Volta Creative, volta.
domingo, janeiro 27, 2008
Thank You for Smoking
Desde que saiu a lei anti tabaco é vê-los aglomerados às portas dos cafés. Uma coisa deprimente, multidões ao frio, sugando uns bafos, sujeitos a apanhar pneumonias, gripe das aves e gonorreias. Já que o governo acha que os fumadores devem estar sujeitos a intempéries diversas, para bem dos não fumadores, sugiro que os fumadores possam também eles, mandar para a rua pessoas com hábitos que os incomodem.
Eu, como fumador-ocasional-ok-ás-vezes-até-fumo-demais-mas-isso-é-só-em-dias-de-enfrascanço, deixo aqui a minha lista:
1-Pessoas que gostem do Jorge Gabriel. O gajo tem a mania que sabe de futebol, mas só sabe é tramar concorrentes em concursos televisivos, levando-os a dar respostas erradas.
2-Pessoas que não usam a segunda pessoa do presente dos verbos e digam sempre: Já te fostes lavar? já te viestes? gostastes do broche?
3-Vegetarianos com a mania que as opções de alimentação deles é que estão certas. Caros Veggies, mais depressa me apanham a ler as crónicas do Miguel Sousa Tavares no Público do que a comer tófuzinho com grelos.
4-De um modo geral, pessoas com quem não me apetece falar
Eu, como fumador-ocasional-ok-ás-vezes-até-fumo-demais-mas-isso-é-só-em-dias-de-enfrascanço, deixo aqui a minha lista:
1-Pessoas que gostem do Jorge Gabriel. O gajo tem a mania que sabe de futebol, mas só sabe é tramar concorrentes em concursos televisivos, levando-os a dar respostas erradas.
2-Pessoas que não usam a segunda pessoa do presente dos verbos e digam sempre: Já te fostes lavar? já te viestes? gostastes do broche?
3-Vegetarianos com a mania que as opções de alimentação deles é que estão certas. Caros Veggies, mais depressa me apanham a ler as crónicas do Miguel Sousa Tavares no Público do que a comer tófuzinho com grelos.
4-De um modo geral, pessoas com quem não me apetece falar
quarta-feira, janeiro 23, 2008
Amesterdão/Bruxelas
10 Coisas que deves saber sobre Amesterdão:
1- Já vi T2 em Coimbra bem mais pequenos que o anexo em que a Anne Frank esteve escondida. Não percebo de que se queixava a miúda.
2- Os Space Cakes não batem nada. Os charros por outro lado deram-me a melhor noite de sono dos últimos 10 anos.
3- Quando procurares um hostel, reserva um que fique PERTO do Red light district, não um DENTRO do Red light district. É que afinal Amesterdão não é constituído apenas pelo Red light district. E este é assim o equivalente a Chelas lá do sítio.
4- Alguém me explica qual o interesse de ter um chuveiro no quarto se não tenho cagadeira? Serei só eu, ou mais alguém acha que cagar relaxado é mais importante que tomar banhinho?
5- Ou eu sou mesmo uma nódoa cultural, ou o Van Gogh pintava tão bem como alguém com paralisia cerebral. Parece que o artista mandou um balázio no peito e morreu uns dias depois. Já foi tarde.
6- Toda os holandeses andam de bicicleta. Todas as bicicletas têm prioridade sobre tudo. Todo o país é governado por bicicletas. Ainda bem que só lá estivémos 2 dias. Ter atenção a carros é uma coisa, agora a biclas desgovernadas que vêem de todas as direcções é muito mais exigente.
7- Há putas nas montras para todos os gostos. Mas tenham cuidado. Algumas têm pila.
8- Fujam do museu do Sexo.
9- Vão ser confundidos com marroquinos.
10- Não há um único holandês no Red light district.
10 Coisas que deves saber sobre Bruxelas:
1- Há montes de pretos
2- Há montes de muçulmanos
3-Há montes de chinocas
4- Não há quase nenhum belga genuíno
5-As belgas são todas horrorosas. Isto explica a necessidade de tanta imigração, para que o país possa existir.
6- Os chocolates belgas são vendidos por vietnamitas
7- O Manekkenn Pis é o ex-libris da cidade. Sim, o símbolo da Bélgica é um miúdo que mija. Está meio escondido numa esquina de rua. E tem 30 centímetros. Não de pila, é mesmo de altura.
8-O museu da BD é uma seca. E vi dois gajos a beijarem-se languidamente à frente de uma estátua do Tintin. Não preciso de mais provas: o Tintin é a personagem mais rabeta da história da banda desenhada.
9- Ninguém fala a mesma língua. Todos falam inglês.
10- Há mais mendigos nas ruas que fincionários públicos em Portugal.
1- Já vi T2 em Coimbra bem mais pequenos que o anexo em que a Anne Frank esteve escondida. Não percebo de que se queixava a miúda.
2- Os Space Cakes não batem nada. Os charros por outro lado deram-me a melhor noite de sono dos últimos 10 anos.
3- Quando procurares um hostel, reserva um que fique PERTO do Red light district, não um DENTRO do Red light district. É que afinal Amesterdão não é constituído apenas pelo Red light district. E este é assim o equivalente a Chelas lá do sítio.
4- Alguém me explica qual o interesse de ter um chuveiro no quarto se não tenho cagadeira? Serei só eu, ou mais alguém acha que cagar relaxado é mais importante que tomar banhinho?
5- Ou eu sou mesmo uma nódoa cultural, ou o Van Gogh pintava tão bem como alguém com paralisia cerebral. Parece que o artista mandou um balázio no peito e morreu uns dias depois. Já foi tarde.
6- Toda os holandeses andam de bicicleta. Todas as bicicletas têm prioridade sobre tudo. Todo o país é governado por bicicletas. Ainda bem que só lá estivémos 2 dias. Ter atenção a carros é uma coisa, agora a biclas desgovernadas que vêem de todas as direcções é muito mais exigente.
7- Há putas nas montras para todos os gostos. Mas tenham cuidado. Algumas têm pila.
8- Fujam do museu do Sexo.
9- Vão ser confundidos com marroquinos.
10- Não há um único holandês no Red light district.
10 Coisas que deves saber sobre Bruxelas:
1- Há montes de pretos
2- Há montes de muçulmanos
3-Há montes de chinocas
4- Não há quase nenhum belga genuíno
5-As belgas são todas horrorosas. Isto explica a necessidade de tanta imigração, para que o país possa existir.
6- Os chocolates belgas são vendidos por vietnamitas
7- O Manekkenn Pis é o ex-libris da cidade. Sim, o símbolo da Bélgica é um miúdo que mija. Está meio escondido numa esquina de rua. E tem 30 centímetros. Não de pila, é mesmo de altura.
8-O museu da BD é uma seca. E vi dois gajos a beijarem-se languidamente à frente de uma estátua do Tintin. Não preciso de mais provas: o Tintin é a personagem mais rabeta da história da banda desenhada.
9- Ninguém fala a mesma língua. Todos falam inglês.
10- Há mais mendigos nas ruas que fincionários públicos em Portugal.
terça-feira, janeiro 15, 2008
Férias Red Light
Querem saber por onde vou andar nos próximos 5 dias?
Vou triplicar o saldo da minha tia a Amesterdão
Vou triplicar o saldo da minha tia a Amesterdão
Ihupiaiai Iupi Iupi Ai
(So long Suckers)
quinta-feira, janeiro 10, 2008
Bimbas e Bimbos
A pedido de muitas famílias (ou mais exactamente do Micose e do Trindade), lá tem o Robene de explicar o que é a Bimby.Meus caros amigos, a Bimby é o acessório imprescindível para homens solteiros e/ou que não acabam com as namoradas/mulheres só porque não sabem cozinhar.
Não, não falo de nenhuma puta brasileira, embora a utilidade de tal acessório seja também ela indíscutivel.
A Bimby é, e passo a citar: «Uma ajudante de cozinha imbatível. A Bimby tem capacidade para fazer quase tudo a uma velocidade inacreditável.Pica, rala, corta, bate, amassa, moe, tritura, pesa, emulsiona e cozinha! E......até cozinha a vapor e lava-se sozinha.O seu manuseamento fácil e rápido torna-a o parceiro essencial na cozinha.»
Ah pois é, se a próxima geração de Bimbys souber destilar cerveja e fazer mamadas, eu acho que prescindo do sexo feminino no mundo.
quarta-feira, janeiro 09, 2008
Desejos para 2008
Nunca achei grande piada a passagens de ano.
Talvez porque a maioria delas foram passadas com os meus pais, que abriam uma garrafa de champanhe às 9 da noite, e obrigavam-me, a mim e à minha irmã, a bebê-la toda, de forma a que às 9 e um quarto já estávamos inconscientes com o álcool, e os meus pais podiam passar uma noite sossegada.
Relembro no entanto com saudade, essa perfeita passagem de ano de 97, o primeiro ano em que tive Internet. Entrei em 98 a ver porno.
Mas pronto, parece que é prática comum fazer uns votos de ano novo, pelo que estes são os meus votos para 2008:
1: Que eu receba uma Bimby
2: Que eu aprenda a funcionar com a máquina de lavar roupa, e pare de manchar as camisas brancas todas que tenho
3: Que Deus me proteja dos chatos e outros ectoparasitas da região genital
4: Que a água dos balneário da piscina seja mais quentinha
...
15672: Paz no mundo
....
9876457: Comidinha para os pobres
Talvez porque a maioria delas foram passadas com os meus pais, que abriam uma garrafa de champanhe às 9 da noite, e obrigavam-me, a mim e à minha irmã, a bebê-la toda, de forma a que às 9 e um quarto já estávamos inconscientes com o álcool, e os meus pais podiam passar uma noite sossegada.
Relembro no entanto com saudade, essa perfeita passagem de ano de 97, o primeiro ano em que tive Internet. Entrei em 98 a ver porno.
Mas pronto, parece que é prática comum fazer uns votos de ano novo, pelo que estes são os meus votos para 2008:
1: Que eu receba uma Bimby
2: Que eu aprenda a funcionar com a máquina de lavar roupa, e pare de manchar as camisas brancas todas que tenho
3: Que Deus me proteja dos chatos e outros ectoparasitas da região genital
4: Que a água dos balneário da piscina seja mais quentinha
...
15672: Paz no mundo
....
9876457: Comidinha para os pobres
Feliz 2008!
A passagem do ano já lá vai. Mas não quero deixar de comentar alguns pontos altos:
Prémio «A dança mais sensual»:
Para a amiga Su. que mesmo comendo um pedaço de leitão das mãos, sem guardanapo nem nada, conseguiu dançar a Tortura da Shakira, sem se engasgar uma única vez.
Prémio «Amanhã as pessoas vão falar de mim»:
Para a amiga Si., que deve ter pensado que fazia melhor figura que eu na queima quando rachei o queixo. Então vai de se atirar às paredes e ao chão. O máximo que conseguiu foi um esguicho de sangue para cima de mim, além de ter conhecido as simpáticas pessoas do INEM. Levou três pontos no lenho da cabeça.
Prémio « Não te deixo sozinha»:
Para o amigo B. que 20 minutos depois da amiga Si. decidiu que também ele queria levar 5 pontos na testa. Então vai de se atirar para umas cadeiras de cabeça. O INEM voltou mesmo a tempo de deixar a amiga Si. que voltou logo para a festa.
Prémio «A rapidinha»:
Para a amiga B. que se aguentou uns espectaculares 15 minutos depois da meia noite. Depois foi arrastada pelos braços de dois cavalheiros que a deixaram no quarto, no beliche de cima. Assim a amiga B. pôde passar a noite toda a vomitar, sem hipótese de chegar à casa de banho.
Prémio «Diverti-me buééééés»
Para a querida R., que apesar de estar arroxada desde as 2 da manhã, pensou que tinha acabado de chegar ao quarto quando nós a acordámos às 6 da manhã.
Não sei...algo me diz que com (quase) 25 anos as nossas passagens de ano deviam ser mais...erhhh...contidas.
Prémio «A dança mais sensual»:
Para a amiga Su. que mesmo comendo um pedaço de leitão das mãos, sem guardanapo nem nada, conseguiu dançar a Tortura da Shakira, sem se engasgar uma única vez.
Prémio «Amanhã as pessoas vão falar de mim»:
Para a amiga Si., que deve ter pensado que fazia melhor figura que eu na queima quando rachei o queixo. Então vai de se atirar às paredes e ao chão. O máximo que conseguiu foi um esguicho de sangue para cima de mim, além de ter conhecido as simpáticas pessoas do INEM. Levou três pontos no lenho da cabeça.
Prémio « Não te deixo sozinha»:
Para o amigo B. que 20 minutos depois da amiga Si. decidiu que também ele queria levar 5 pontos na testa. Então vai de se atirar para umas cadeiras de cabeça. O INEM voltou mesmo a tempo de deixar a amiga Si. que voltou logo para a festa.
Prémio «A rapidinha»:
Para a amiga B. que se aguentou uns espectaculares 15 minutos depois da meia noite. Depois foi arrastada pelos braços de dois cavalheiros que a deixaram no quarto, no beliche de cima. Assim a amiga B. pôde passar a noite toda a vomitar, sem hipótese de chegar à casa de banho.
Prémio «Diverti-me buééééés»
Para a querida R., que apesar de estar arroxada desde as 2 da manhã, pensou que tinha acabado de chegar ao quarto quando nós a acordámos às 6 da manhã.
Não sei...algo me diz que com (quase) 25 anos as nossas passagens de ano deviam ser mais...erhhh...contidas.
quinta-feira, dezembro 27, 2007
Nojeira
Depois desta época natalicia, de shoppings a abarrotar, a febre das compras, as ofertas rascas, as ruas cheias de gente, só me apetece fazer como o Rogério Samora e gritar:
TANTOS PORTUGUESES!QUE NOJO!
TANTOS PORTUGUESES!QUE NOJO!
quinta-feira, dezembro 20, 2007
Brasil Invasion
Parece que a admiração de Sócrates pelo Brasil vai muito para além de homens em sunga.Pois é meus caros, é já daqui a pouco tempo que vamos todos começar a falar brasileiro, com a aprovação duma lei qualquer que nos vai mudar o vocabulário. Identidade Cultural? Pfff, mas o que é isso?
A mim o que me custa é saber que os meus filhos nunca vão saber a doce onomatopeia que a palavra Pachacha constitui. Nem nunca irão insultar paneleiros, mas sim veados. E já notaram como a palavra Caralho soa tão mal com sotaque brasileiro?
Embora todos saibamos que o verdadeiro plano de Sócrates é atrair jovens praticantes de capoeira, não deixa de ser triste ver a nossa língua portuguesa a moldar-se a vontades alheias. É que se esta merda tem alguma coisa a ver com a emigração, não tarda muito estamos todos a falar ucraniano.
A mim o que me custa é saber que os meus filhos nunca vão saber a doce onomatopeia que a palavra Pachacha constitui. Nem nunca irão insultar paneleiros, mas sim veados. E já notaram como a palavra Caralho soa tão mal com sotaque brasileiro?
Embora todos saibamos que o verdadeiro plano de Sócrates é atrair jovens praticantes de capoeira, não deixa de ser triste ver a nossa língua portuguesa a moldar-se a vontades alheias. É que se esta merda tem alguma coisa a ver com a emigração, não tarda muito estamos todos a falar ucraniano.
terça-feira, dezembro 18, 2007
Não me mates Pai Natal
Nem é que goste assim por aí além destes rapazinhos. Mas que este vídeo tem pinta lá isso tem. Alguém me oferece uma camisolinha daquelas?
BOAS FESTAS PESSOAL. Vá corram para o shopping mais próximo. Não se esqueçam da prenda do Robene.
sábado, dezembro 15, 2007
Animal familiar
Robene:Muito bem, então para dar este medicamento à sua filha na dose certa preciso de saber o peso dela. Quanto pesa ela?
Pai: Ela é um bem gorda. Deve pesar 50 kg.
Robene: Então é muito fácil, basta pegar nesta seringa e...
Pai: Não se preocupe. Eu estou habituado a dar esse antibiótico aos animais.
Pai: Ela é um bem gorda. Deve pesar 50 kg.
Robene: Então é muito fácil, basta pegar nesta seringa e...
Pai: Não se preocupe. Eu estou habituado a dar esse antibiótico aos animais.
quinta-feira, dezembro 13, 2007
Isto sim, é Natal
Há quem diga que é o Sozinho em Casa. O música no coração. Até mesmo o ET.
Estão todos errados. Os Gremlins é que é o verdadeiro Filme de Natal.
Quem não se lembra das três regras de ouro?
1-Não o deixar à luz
2-Não o molhar
e muito especialmente
3- Não o alimentar depois da meia noite
Ah, pois é! Os Gremlins! Até a musiquinha me deixava petrificado de medo.
Agora todos juntos:
With Mogwai comes great responsability!
(Oh! Oh! Oh!)
quarta-feira, dezembro 12, 2007
Tempo de divertimento
Sim, eu sei. Este blog está quase a deixar de ser o Xarope, para se passar a chamar Eu estou a ficar velho e apetece-me chatear outras pessoas com isso.
Mas estou-me a cagar para vocês. Decidi hoje ensinar-vos uma coisa nova, um novo conceito. Chama-se Tempo de divertimento
Fui eu que o inventei, claro. Tempo de divertimento define-se como o tempo em que efectivamente estamos a fazer coisas que gostamos. Pode ser calculado a partir da seguinte fórmula: Tempo de divertimento=Sexo+copos+olhar para decotes.
A triste verdade é que este tempo de divertimento, cuja unidade é o Robenertz, em honra do seu inventor, vai diminuindo à medida que a idade vai aumentando. É uma relação de proporcionalidade inversa. Se aos 20 anos a variável sexo atinge valores na ordem das 4 horas por dia, aos 25 anos ela desce para 2 horas...por semana. Daqui resultam vários factos prejudiciais: uma pessoa passa mais tempo a navegar na internet a ver porno, trabalha menos, as coisas atrasam-se, o trabalho não rende, o patrão fica fodido, e uma pessoa é despedida. O desemprego aumenta, não se pode pagar casa, a namorada acaba connosco, e o pessoal passa o tempo todo a bater punhetas enquanto lê a secção de dúvidas sexuais da Maria.
E aqui está a resposta a esta pergunta que o Cavaco tem feito incessantemente: Porque é que os portugueses não têm mais filhos?
Porque o tempo de divertimento diminui!
Mas estou-me a cagar para vocês. Decidi hoje ensinar-vos uma coisa nova, um novo conceito. Chama-se Tempo de divertimento
Fui eu que o inventei, claro. Tempo de divertimento define-se como o tempo em que efectivamente estamos a fazer coisas que gostamos. Pode ser calculado a partir da seguinte fórmula: Tempo de divertimento=Sexo+copos+olhar para decotes.
A triste verdade é que este tempo de divertimento, cuja unidade é o Robenertz, em honra do seu inventor, vai diminuindo à medida que a idade vai aumentando. É uma relação de proporcionalidade inversa. Se aos 20 anos a variável sexo atinge valores na ordem das 4 horas por dia, aos 25 anos ela desce para 2 horas...por semana. Daqui resultam vários factos prejudiciais: uma pessoa passa mais tempo a navegar na internet a ver porno, trabalha menos, as coisas atrasam-se, o trabalho não rende, o patrão fica fodido, e uma pessoa é despedida. O desemprego aumenta, não se pode pagar casa, a namorada acaba connosco, e o pessoal passa o tempo todo a bater punhetas enquanto lê a secção de dúvidas sexuais da Maria.
E aqui está a resposta a esta pergunta que o Cavaco tem feito incessantemente: Porque é que os portugueses não têm mais filhos?
Porque o tempo de divertimento diminui!
quinta-feira, novembro 29, 2007
Volta Via
O homem é um bicho estranho. É incrível como é fácil habituarmo-nos a um lugar e fazer dele uma espécie de segunda casa. A Via Latina, era a minha segunda casa cá em Coimbra. Era uma discoteca escura, não cheirava lá muito bem e não tinha nenhum sistema de ventilação. Saíamos de lá defumadinhos, suados e sem excepção bebados.No entanto tinha um andar de cima que passava rock. E conheciamos-lhe os cantos todos, fruto de noites inteiras em dias consecutivos a dançar e a beber.
Fui lá na terça feira, depois de um ano de ausência. Para além de ter muito menos gente que na minha altura, estava pintada de branco! Um branco luminosos, que fazia com que conseguissemos ver alguma coisa, ao invés do lusco fusco agradável de antigamente. E sacrilégio maior, na parte de cima, onde ouvíamos os nossos amigos Smashing Pumpkins e Yeah Yeah Yeahs, passava agora...Quim Barreiros! É verdade, o povão (na sua maioria uns imberbes bem mais novos que eu, apesar de eu estar extremamente bem conservado) cantava e dançava alegremente a 'garagem da vizinha'.
Há memórias em que é melhor não mexer.
(Ao menos os finos continuavam ao mesmo preço!)
Fui lá na terça feira, depois de um ano de ausência. Para além de ter muito menos gente que na minha altura, estava pintada de branco! Um branco luminosos, que fazia com que conseguissemos ver alguma coisa, ao invés do lusco fusco agradável de antigamente. E sacrilégio maior, na parte de cima, onde ouvíamos os nossos amigos Smashing Pumpkins e Yeah Yeah Yeahs, passava agora...Quim Barreiros! É verdade, o povão (na sua maioria uns imberbes bem mais novos que eu, apesar de eu estar extremamente bem conservado) cantava e dançava alegremente a 'garagem da vizinha'.
Há memórias em que é melhor não mexer.
(Ao menos os finos continuavam ao mesmo preço!)
sexta-feira, novembro 16, 2007
segunda-feira, novembro 12, 2007
Parabéns
Decidi hoje arrumar o quarto. Após o encontrar, começo a árdua tarefa de tirar cotão acumulado de 6 anos. E eis que encontro um molho de postais antigos. Abro um deles, de quando fiz 20 anos.
Por entre mensagens de «felicidades», «gostamos tanto de ti Robene», e «ontem á noite deste-me 4 orgasmos», encontro a mensagem do G.
A mensagem do G. diz assim: «Quem não encontra tempo para o desporto, encontrará tempo para a morte».
Foi a mensagem mais sincera de parabéns que acho que alguém alguma vez recebeu.
Ok, G. ganhaste. Deixei de fumar há 1 semana e dois dias. E já engordei 1 quilo. Gordinho, mas saudável.
Por entre mensagens de «felicidades», «gostamos tanto de ti Robene», e «ontem á noite deste-me 4 orgasmos», encontro a mensagem do G.
A mensagem do G. diz assim: «Quem não encontra tempo para o desporto, encontrará tempo para a morte».
Foi a mensagem mais sincera de parabéns que acho que alguém alguma vez recebeu.
Ok, G. ganhaste. Deixei de fumar há 1 semana e dois dias. E já engordei 1 quilo. Gordinho, mas saudável.
sábado, novembro 03, 2007
Esquemas
'A directora clínica do Hospital de Faro reconheceu hoje que alguns doentes correm risco ao deslocarem-se às urgências da unidade, mas esclareceu que esse risco se restringe aos idosos, obrigados a ficar demasiado tempo em contacto com outros doentes.'
Ou muito me engano ou esta senhora tem já a cabeça a prémio. Então ela vem para aqui denunciar o plano secreto das farmácias?
É obvio que as longas horas de espera nas urgências têm um único propósito: produzir pessoas doentes e assim encher a pança aos donos de farmácias.
O esquema é simples:
Dona Gertrudes está com gases. Sente uma pressão no peito e corre para as urgências pensando que lhe está para dar o badagaio. Enquanto espera, doentes profissionais contratados pela ANF e seus associados tossem-lhe para cima e disfarçadamente enfiam ovos de lombrigas na água com açúcar da velha. A idosa, que inicialmente só tinha gases presos, sai de lá com antibióticos para a pneumonia e desparasitantes para a família toda, incluindo o cão.
E é assim que eu ganho o meu dinheiro ao final do mês. Honesto!
Ou muito me engano ou esta senhora tem já a cabeça a prémio. Então ela vem para aqui denunciar o plano secreto das farmácias?
É obvio que as longas horas de espera nas urgências têm um único propósito: produzir pessoas doentes e assim encher a pança aos donos de farmácias.
O esquema é simples:
Dona Gertrudes está com gases. Sente uma pressão no peito e corre para as urgências pensando que lhe está para dar o badagaio. Enquanto espera, doentes profissionais contratados pela ANF e seus associados tossem-lhe para cima e disfarçadamente enfiam ovos de lombrigas na água com açúcar da velha. A idosa, que inicialmente só tinha gases presos, sai de lá com antibióticos para a pneumonia e desparasitantes para a família toda, incluindo o cão.
E é assim que eu ganho o meu dinheiro ao final do mês. Honesto!
terça-feira, outubro 30, 2007
Contradições...
No café:
Robene: Então G., que tal andam a correr as aulas de catequese?
G: Melhor, ando a ensinar a palavra de Cristo, devemos todos amar-nos uns aos outros.
Robene: Pois, pois.
G: As crianças devem aprender logo desde novas as virtudes desta vida, o amor, a calma, a honestidade, a sinceridade.
No carro do G:
Robene: O que é que andas a ouvir?
G: Epá, é muita bom: Censurados! Curte lá esta!
(refrão da música): A minha cabeça está uma ganda Confusão. E tua também, meu ganda filho da putaaaaaaaaaaaaaaaaa.
Robene: Então G., que tal andam a correr as aulas de catequese?
G: Melhor, ando a ensinar a palavra de Cristo, devemos todos amar-nos uns aos outros.
Robene: Pois, pois.
G: As crianças devem aprender logo desde novas as virtudes desta vida, o amor, a calma, a honestidade, a sinceridade.
No carro do G:
Robene: O que é que andas a ouvir?
G: Epá, é muita bom: Censurados! Curte lá esta!
(refrão da música): A minha cabeça está uma ganda Confusão. E tua também, meu ganda filho da putaaaaaaaaaaaaaaaaa.
domingo, outubro 28, 2007
À noite, com gajas.
Ontem fui sair só com gaijas. Eu e o meu harém pessoal, 5 formosas amigas. A meio do jantar começam todas a queixar-se que eu as trato muito mal aqui no blog, que as pessoas devem pensar que as amigas do Robene são de baixo nível, e que até nem se sentem bem a sair à rua comigo, com medo que as identifiquem.
Por momentos fico cabisbaixo, a pensar 'Será que estes seres têm razão?'
Seguiu-se uma noitada de copos e festa das latas.
Seguem-se, ipsis verbis, algumas frases proferidas pelas minhas alegres companheiras.
Amiga Z.- Pois é Amiga S. tu gostas é daqueles gajos com ar de quem precisa de um banho.
Amiga S.-O que eu preciso é de um banho de esperma.
Amiga S.- Robene, reparei no teu rasganço que tens a pila mais bronzeada que o amigo G.
Amiga B.- Epá, aquele gajo é todo bom.
Robene: Então vai lá ter com ele.
Amiga B.- E digo-lhe o quê? Olá sou a B. e quero que me fodas?
Robene: É capaz de resultar.
Amiga B.- Foda-se, só de olhar para aquele gajo estou a ficar toda húmida.
Amiga Z.- Olha para aquele gajo a dançar. Parece um paneleiro.
Amiga S.- Humm...até é bom o rapaz, mas realmente é um bocado bicha.
Amiga B.- Epá então está bom para mim. Todos os gajos com quem me envolvo acabam por ser paneleiros.
Não caras amigas. Não me parece que as pessoas tenham a ideia errada de vocês.
Por momentos fico cabisbaixo, a pensar 'Será que estes seres têm razão?'
Seguiu-se uma noitada de copos e festa das latas.
Seguem-se, ipsis verbis, algumas frases proferidas pelas minhas alegres companheiras.
Amiga Z.- Pois é Amiga S. tu gostas é daqueles gajos com ar de quem precisa de um banho.
Amiga S.-O que eu preciso é de um banho de esperma.
Amiga S.- Robene, reparei no teu rasganço que tens a pila mais bronzeada que o amigo G.
Amiga B.- Epá, aquele gajo é todo bom.
Robene: Então vai lá ter com ele.
Amiga B.- E digo-lhe o quê? Olá sou a B. e quero que me fodas?
Robene: É capaz de resultar.
Amiga B.- Foda-se, só de olhar para aquele gajo estou a ficar toda húmida.
Amiga Z.- Olha para aquele gajo a dançar. Parece um paneleiro.
Amiga S.- Humm...até é bom o rapaz, mas realmente é um bocado bicha.
Amiga B.- Epá então está bom para mim. Todos os gajos com quem me envolvo acabam por ser paneleiros.
Não caras amigas. Não me parece que as pessoas tenham a ideia errada de vocês.
segunda-feira, outubro 22, 2007
Darfur
Conversa de café no outro dia.
Amigo do Robene: Opá, as aulas de catequese que estou a dar têm sido um inferno. Os putos não se calam, andam todos ao monte, credo...
Robene: Pois, essas criaturas adoráveis. Mas afinal que raio dás tu nas aulas?
Amigo: Epá, na última aula falei do Darfur.
Robene: Do quê?
Amigo: Do Darfur, o conflito.
Robene: Mas estás bêbado ou quê? Essa merda nem a mim me interessa, quanto mais a miúdos de 10 anos.
Amigo: Mas eles têm de saber estas coisas! Há um conflito e pessoas estão a morrer e bláblábláblá, pardais ao ninho, eu sou um bocado chato.
Robene: Já percebo como é que os putos são tão inquietos na tua aula. Olha vou para casa ver porno na internet e beber cerveja.
Amigo do Robene: Opá, as aulas de catequese que estou a dar têm sido um inferno. Os putos não se calam, andam todos ao monte, credo...
Robene: Pois, essas criaturas adoráveis. Mas afinal que raio dás tu nas aulas?
Amigo: Epá, na última aula falei do Darfur.
Robene: Do quê?
Amigo: Do Darfur, o conflito.
Robene: Mas estás bêbado ou quê? Essa merda nem a mim me interessa, quanto mais a miúdos de 10 anos.
Amigo: Mas eles têm de saber estas coisas! Há um conflito e pessoas estão a morrer e bláblábláblá, pardais ao ninho, eu sou um bocado chato.
Robene: Já percebo como é que os putos são tão inquietos na tua aula. Olha vou para casa ver porno na internet e beber cerveja.
quinta-feira, outubro 18, 2007
Mika - Relax, Take It Easy (Official Music Video)
Ajudem-me por favor. Dêem-me electrochoques. Esbofeteiem-me. Cortem-me o mimdinho. MAS TIREM-ME ESTA MÚSICA DA CABEÇA. (não....pára!...pára de abanar a anca)
terça-feira, outubro 16, 2007
Money, Money, Money
Decidi no outro dia investir parte das minhas poupanças em fundos. Perceber o linguajar do pessoal dos bancos é tão fácil como enfiar melancias pelo olho do cú.
Felizmente durante anos vivi com pessoal de economia, e estas coisas dão sempre jeito. É por isso que mantenho amizades com pessoal de medicina.Um dia vou precisar de quem me passe receitas de Xanax, sem pagar consultas. O meu sonho é não precisar de trabalhar e simplesmente aproveitar-me de favores dos amigos.
Bem, depois de horas a tentarem-me explicar o que significa fundo, acção, liquidez, e a diferença entre euro e escudo, lá investi boa parte das minhas poupanças num fundo XPTO.
E pronto. Agora passo todos os meu dias no BPIonline. Fico em extâse quando o fundo cresce 0,0000000000001%. Quase choro de pânico quando o fundo desce. Deixei de comer, e de tomar o meu banho semanal, para estar sempre e ver o Bloomberg. Só vou a cafés com wireless, e mesmo no trabalho não paro de pensar em quanto posso estar ganhar ou a perder.
Mas eis senão quando as minhas esperanças de riqueza fácil e vida desafogada vão por água abaixo. Aparentemente investi num fundo de baixo risco. O que quer dizer que só ganho, preparem-se, 0,99 euros por mês. Sim, leram bem, menos de um euro.
E ainda tenho de gramar com aquele cabrão do Cristiano Ronaldo no anúncio do BES: O seu dinheiro é como eu, parado não rende.
Eu quero é que o Cristiano se foda.
Felizmente durante anos vivi com pessoal de economia, e estas coisas dão sempre jeito. É por isso que mantenho amizades com pessoal de medicina.Um dia vou precisar de quem me passe receitas de Xanax, sem pagar consultas. O meu sonho é não precisar de trabalhar e simplesmente aproveitar-me de favores dos amigos.
Bem, depois de horas a tentarem-me explicar o que significa fundo, acção, liquidez, e a diferença entre euro e escudo, lá investi boa parte das minhas poupanças num fundo XPTO.
E pronto. Agora passo todos os meu dias no BPIonline. Fico em extâse quando o fundo cresce 0,0000000000001%. Quase choro de pânico quando o fundo desce. Deixei de comer, e de tomar o meu banho semanal, para estar sempre e ver o Bloomberg. Só vou a cafés com wireless, e mesmo no trabalho não paro de pensar em quanto posso estar ganhar ou a perder.
Mas eis senão quando as minhas esperanças de riqueza fácil e vida desafogada vão por água abaixo. Aparentemente investi num fundo de baixo risco. O que quer dizer que só ganho, preparem-se, 0,99 euros por mês. Sim, leram bem, menos de um euro.
E ainda tenho de gramar com aquele cabrão do Cristiano Ronaldo no anúncio do BES: O seu dinheiro é como eu, parado não rende.
Eu quero é que o Cristiano se foda.
Hi5 velhos
Uma pessoa percebe que está a ficar velha quando já não sente necessidade de ir ver se tem visitas novas no perfil do Hi5.
sexta-feira, outubro 05, 2007
Foi feitiço.
Atendi o André Sardet no outro dia.
O André não é particularmente simpático. Não é lá muito bonito. Suspeito que nem seja humano, uma vez que escreveu aquelas músicas cujo único propósito é darem em títulos de novelas da TVI. E está a ficar careca.
A minha patroa correu a por a música dele. Passados minutos ecoava no ar aquela cantilena do inferno 'quando eu te falei de ammmmoooooooooooooooooooooooooooor'.
Tive de conter os vómitos.
O André passou o tempo todo a tratar-me por tu, como se tivéssemos grandes intimidades. Estive para lhe dizer que não, que não era um desses betos que anda num Peugeout cabriolet a ouvir Mafalda Veiga e a passar fins de semana no Alentejo. Nem sequer sou monárquico. Mas não quero perder o emprego.
Quando lhe perguntei em que nome ia o recibo, ele olhou para mim como se eu tivesse feito a pergunta mais idiota do mundo. Disse: 'vai no meu'. Por uns segundo ainda estive para lhe pergunta qual era o nome dele. Mas só para o foder passei-lhe o recibo em Ander Sradete.
O André não é particularmente simpático. Não é lá muito bonito. Suspeito que nem seja humano, uma vez que escreveu aquelas músicas cujo único propósito é darem em títulos de novelas da TVI. E está a ficar careca.
A minha patroa correu a por a música dele. Passados minutos ecoava no ar aquela cantilena do inferno 'quando eu te falei de ammmmoooooooooooooooooooooooooooor'.
Tive de conter os vómitos.
O André passou o tempo todo a tratar-me por tu, como se tivéssemos grandes intimidades. Estive para lhe dizer que não, que não era um desses betos que anda num Peugeout cabriolet a ouvir Mafalda Veiga e a passar fins de semana no Alentejo. Nem sequer sou monárquico. Mas não quero perder o emprego.
Quando lhe perguntei em que nome ia o recibo, ele olhou para mim como se eu tivesse feito a pergunta mais idiota do mundo. Disse: 'vai no meu'. Por uns segundo ainda estive para lhe pergunta qual era o nome dele. Mas só para o foder passei-lhe o recibo em Ander Sradete.
Amigos da cibernet!
Ok, ok respondendo ao repto das macacas!
Página 161, parágrafo 5:
'Será que já conhecia Clayton nessa altura?'
Lunar Park de Bret Easton Ellis
E agora lanço o desafio a (tchan tchan):
Trindade, do last uncrashed antonov (Obrigado pá, pelo prémio!)
Maria, do blog da maria
Mia, do Pulp Fashion
Black Cat, do Seven black Cats
Página 161, parágrafo 5:
'Será que já conhecia Clayton nessa altura?'
Lunar Park de Bret Easton Ellis
E agora lanço o desafio a (tchan tchan):
Trindade, do last uncrashed antonov (Obrigado pá, pelo prémio!)
Maria, do blog da maria
Mia, do Pulp Fashion
Black Cat, do Seven black Cats
Há dias...
Hoje acordei com dor de garganta.
Cortei-me a fazer a barba. Não tive tempo de tomar o pequeno almoço. O primeiro passo que dei na rua foi em cima de um cagalhão semi-líquido do Lulu da vizinha. O carro (novo!) não queria pegar. A patroa (obviamente bipolar) andou aos berros comigo por causa de uma receita. O tabaco acabou-se-me. O meu computador avariou-se. Deu-me alta borra a meio da tarde e quase que não tive tempo de chegar a uma casa de banho. Fui tomar café à noite. Bocejei 300 vezes e vim para casa.
Estou um bocado mal humorado. É que hoje acordei com dor de garganta.
Cortei-me a fazer a barba. Não tive tempo de tomar o pequeno almoço. O primeiro passo que dei na rua foi em cima de um cagalhão semi-líquido do Lulu da vizinha. O carro (novo!) não queria pegar. A patroa (obviamente bipolar) andou aos berros comigo por causa de uma receita. O tabaco acabou-se-me. O meu computador avariou-se. Deu-me alta borra a meio da tarde e quase que não tive tempo de chegar a uma casa de banho. Fui tomar café à noite. Bocejei 300 vezes e vim para casa.
Estou um bocado mal humorado. É que hoje acordei com dor de garganta.
quinta-feira, outubro 04, 2007
Desafios
Macacas: já li o vosso desafio, e prometo que vou responder!
Trindade: Não te preocupes! Este blog não há-de fechar!
Resto do mundo e arredores: O meu computador fodeu-se! Está para arranjar. Parece que não aguentou o meu hálito pós-rasganço! Por isso ando a escrever tão pouco! Mas não se preocupem! O Robene não se esquece de vocês!
Trindade: Não te preocupes! Este blog não há-de fechar!
Resto do mundo e arredores: O meu computador fodeu-se! Está para arranjar. Parece que não aguentou o meu hálito pós-rasganço! Por isso ando a escrever tão pouco! Mas não se preocupem! O Robene não se esquece de vocês!
segunda-feira, setembro 24, 2007
Robene e gatos
Caros colegas (e toda a gente sabe o que colegas quer dizer), dêem uma olhadela ao blog http://sevenblackcats.blogspot.com/ . Estou aí a dar a minha contribuição para tornar o mundo melhor. Advinhem lá que gato sou eu...
quarta-feira, setembro 19, 2007
Rasganço
Robene: Olá XPTO. Estou-te a ligar para te convidar para o meu rasganço.
XPTO: Rasganço? O que é isso?
Robene: É uma tradição em Coimbra. Quando acabas o curso, os teus amigos rasgam-te o traje e deixam-te nu.
XPTO (ligeiramente excitado): Nu? Todo nu? Vais rasgar sozinho?
Robene: Não...uns amigos e amigas também vão...
XPTO (ouvem-se sons de regozijo do outro lado): GAJAS????E ELAS TAMBÉM FICAM NUAS??QUANDO É QUE É? CONTA COMIGO!
Impressão minha ou alguém ainda está na adolescência?
XPTO: Rasganço? O que é isso?
Robene: É uma tradição em Coimbra. Quando acabas o curso, os teus amigos rasgam-te o traje e deixam-te nu.
XPTO (ligeiramente excitado): Nu? Todo nu? Vais rasgar sozinho?
Robene: Não...uns amigos e amigas também vão...
XPTO (ouvem-se sons de regozijo do outro lado): GAJAS????E ELAS TAMBÉM FICAM NUAS??QUANDO É QUE É? CONTA COMIGO!
Impressão minha ou alguém ainda está na adolescência?
terça-feira, setembro 18, 2007
Enfant Terrible
Corinne Maier. Fixem este nome. Esta senhora é uma escritora francesa que deve ser a única mulher elucidada do planeta: escreveu um livro cujo título é: 40 razões para não ter filhos.
Pois é. Também eu ando farto de levar com mamas ao léu em plena esplanada de café com o intuito de alimentar os pequenotes. Ando farto de não poder fumar em sítios em que estejam criancinhas. E muito especialmente ando farto de ter de fazer um grande sorriso e meter uma espécie de conversa paternal-ó-pra-mim-que-até-já-podia-ser-teu-pai com toda a criatura com menos de 5 anos que me aparece na farmácia.
Corinne Maier descreve algumas razões pelas quais está arrependida de ser mãe:
-Dar à luz equivale a ter um alien a rasgar as entranhas;
-Amamentar é o mesmo que escravidão;
-Tem de se aprender uma linguagem de idiotas para comunicar com o seu rebento;
-Diga adeus ao desejo sexual;
-Cada filho que nasce é um verdadeiro poluidor para o ambiente;
-Quando o filho aparece, o pai desaparece;
-É impossível ter uma carreira de sucesso, quanto mais sair à noite.
Esta deve ser a única mulher do mundo com as ideias no sítio.
Pois é. Também eu ando farto de levar com mamas ao léu em plena esplanada de café com o intuito de alimentar os pequenotes. Ando farto de não poder fumar em sítios em que estejam criancinhas. E muito especialmente ando farto de ter de fazer um grande sorriso e meter uma espécie de conversa paternal-ó-pra-mim-que-até-já-podia-ser-teu-pai com toda a criatura com menos de 5 anos que me aparece na farmácia.
Corinne Maier descreve algumas razões pelas quais está arrependida de ser mãe:
-Dar à luz equivale a ter um alien a rasgar as entranhas;
-Amamentar é o mesmo que escravidão;
-Tem de se aprender uma linguagem de idiotas para comunicar com o seu rebento;
-Diga adeus ao desejo sexual;
-Cada filho que nasce é um verdadeiro poluidor para o ambiente;
-Quando o filho aparece, o pai desaparece;
-É impossível ter uma carreira de sucesso, quanto mais sair à noite.
Esta deve ser a única mulher do mundo com as ideias no sítio.
sábado, setembro 15, 2007
Miopia
Para mim o mundo não se divide em homens e mulheres. Nem em pretos e brancos. Para mim o mundo divide-se em míopes e não míopes. E eu pertenço claramente aos primeiros.
Ainda me lembro da primeira vez que usei óculos. Foi quando finalmente percebi os inúmeros gritos de pessoas quando eu ia a passear na rua 'Rapaz, olha o carroooooo!', e as inúmeras buzinadelas de automóveis que me pareciam extremamente longe, quando na verdade estavam quase quase a deixar-me paraplégico.
Isto tudo para dizer que tenho saudades dos meus óculos antigos. Sim, esses mesmos, que durante um abraço de grupo, ao som do 'I will survive', na última queima, me saltaram da cara e acabaram esmagados sob os sapatos de algum obeso indecente.
Sim, esses óculos que estavam mais que sujos de dedadas, riscados, sem côr e completamente laços.
E sim, esses óculos que me acompanharam a faculdade inteira, e que me deveriam acompanhar no rasganço.
E aí sim, podiam partir-se.
Ainda me lembro da primeira vez que usei óculos. Foi quando finalmente percebi os inúmeros gritos de pessoas quando eu ia a passear na rua 'Rapaz, olha o carroooooo!', e as inúmeras buzinadelas de automóveis que me pareciam extremamente longe, quando na verdade estavam quase quase a deixar-me paraplégico.
Isto tudo para dizer que tenho saudades dos meus óculos antigos. Sim, esses mesmos, que durante um abraço de grupo, ao som do 'I will survive', na última queima, me saltaram da cara e acabaram esmagados sob os sapatos de algum obeso indecente.
Sim, esses óculos que estavam mais que sujos de dedadas, riscados, sem côr e completamente laços.
E sim, esses óculos que me acompanharam a faculdade inteira, e que me deveriam acompanhar no rasganço.
E aí sim, podiam partir-se.
quarta-feira, setembro 12, 2007
Cucu! Olha quem está espreitar!
Hoje tive um momento ainda mais embaraçoso do que a actuação da Britney nos prémios da MTV.
Enquanto nadava bruços um dos meu tomates saiu pela perneira dos calções...
Lição de hoje: Não deixar os calções ao sol durante o mês de Agosto, porque eles vão encolher!
Enquanto nadava bruços um dos meu tomates saiu pela perneira dos calções...
Lição de hoje: Não deixar os calções ao sol durante o mês de Agosto, porque eles vão encolher!
terça-feira, setembro 11, 2007
Burocracias...
A minha maravilhosa experiência no mundo da burocracia...
Capítulo I: Achavas mesmo que era assim tão fácil?
Local: Secretaria geral da UC.
Robene: Queria a certidão e diploma de licenciatura.
Funcionária: Os papéis?
Robene (sentindo-se num episódio do Gato fedorento): Quais papéis?
Funcionária: Tem de ir à filantrópica pedir os papéis.
Capítulo II: E a saga começa...
Local: Filantrópica da UC.
Robene:Quero os papéis para o diploma de licenciatura.
Funcionária: São 12 euros e meio.
Capítulo III: E não sabias ter dito isso logo, ó Cabra?
Local: Secretaria da UC.
Robene: Aqui estão os papéis.
Funcionária: Já efectuou o pagamento?
Robene:Os 12,5 euros?
Funcionária: Não. Os 125 euros.
Capítulo IV: Foda-se para esta merda...
Local:Multibanco
Robene procura freneticamente nos papéis. Não encontra caralho de NIB nenhum.
Capítulo V: Time is running out...
Local:Filantrópica.
Robene lá encontra afixado num cartaz meio escondido por um borrão o caralho do NIB.
Capítulo VI: Agora vem a espera maior.
Local: Secretaria da UC.
Robene: Pronto, veja-me lá se já está tudo...
Funcionária: hummm...sim...agora só tem de esperar 2 semanas.
Esperem lá...eu andei alguns 30 kilómetros, paguei mais de 130 euros e ainda tenho de esperar 2 semanas?
Ai querem mais férias funcionários públicos?
Capítulo I: Achavas mesmo que era assim tão fácil?
Local: Secretaria geral da UC.
Robene: Queria a certidão e diploma de licenciatura.
Funcionária: Os papéis?
Robene (sentindo-se num episódio do Gato fedorento): Quais papéis?
Funcionária: Tem de ir à filantrópica pedir os papéis.
Capítulo II: E a saga começa...
Local: Filantrópica da UC.
Robene:Quero os papéis para o diploma de licenciatura.
Funcionária: São 12 euros e meio.
Capítulo III: E não sabias ter dito isso logo, ó Cabra?
Local: Secretaria da UC.
Robene: Aqui estão os papéis.
Funcionária: Já efectuou o pagamento?
Robene:Os 12,5 euros?
Funcionária: Não. Os 125 euros.
Capítulo IV: Foda-se para esta merda...
Local:Multibanco
Robene procura freneticamente nos papéis. Não encontra caralho de NIB nenhum.
Capítulo V: Time is running out...
Local:Filantrópica.
Robene lá encontra afixado num cartaz meio escondido por um borrão o caralho do NIB.
Capítulo VI: Agora vem a espera maior.
Local: Secretaria da UC.
Robene: Pronto, veja-me lá se já está tudo...
Funcionária: hummm...sim...agora só tem de esperar 2 semanas.
Esperem lá...eu andei alguns 30 kilómetros, paguei mais de 130 euros e ainda tenho de esperar 2 semanas?
Ai querem mais férias funcionários públicos?
quarta-feira, setembro 05, 2007
R.I.P.
Para mim serás sempre o primeiro.
Chamei-te Fordinhas. Eras branco e comprido. Uma vez até te chamaram de frigorífico com rodas, insultos aos quais eras obviamente surdo.
Quando aceleravas largavas nuvens de fumo preto que provocavam o despiste dos outros carros. O travão de mão tinha de ser esticado até ficar na vertical, coisa que agradava bastante às tuas ocupantes femininas. Mesmo assim, não te podia estacionar em subidas nem descidas, porque corria risco de te encontrar espetado no muro mais próximo. Bebias gasóleo como um Boeing 747. E não andavas nada.
Já estavas velho. Pudera! Durante anos, em virtude de teres apenas 2 lugares, carregaste com multidões inteiras na tua bagageira. Que saudades dessa gente aos gritos na parte de trás 'Robene, vai mais devagar, acabei de partir o pescoçooooooo!'.
Ainda te lembras daquela vez em que partimos uma garrafa de tinto no rabo do Miguel? Durante uma semana cada vez que abria a tua porta lá vinha o bafo a vinho. Ou daquela vez em que inadvertidamente me esqueci de limpar um vómito do teu banco, que ficou a fermentar ao sol (até a Carla se sentar em cima dele).Ou então a pirisca que ficou esquecida a queimar o teu assento...
Vais agora ser substituído. O novo carro da minha vida é japonês, e chama-se Yaris. Mas tu Fordinhas...Tu serás sempre o meu primeiro!
Ford Escort (ou 'O Favaios')
R.I.P.
1995-2007
Chamei-te Fordinhas. Eras branco e comprido. Uma vez até te chamaram de frigorífico com rodas, insultos aos quais eras obviamente surdo.
Quando aceleravas largavas nuvens de fumo preto que provocavam o despiste dos outros carros. O travão de mão tinha de ser esticado até ficar na vertical, coisa que agradava bastante às tuas ocupantes femininas. Mesmo assim, não te podia estacionar em subidas nem descidas, porque corria risco de te encontrar espetado no muro mais próximo. Bebias gasóleo como um Boeing 747. E não andavas nada.
Já estavas velho. Pudera! Durante anos, em virtude de teres apenas 2 lugares, carregaste com multidões inteiras na tua bagageira. Que saudades dessa gente aos gritos na parte de trás 'Robene, vai mais devagar, acabei de partir o pescoçooooooo!'.
Ainda te lembras daquela vez em que partimos uma garrafa de tinto no rabo do Miguel? Durante uma semana cada vez que abria a tua porta lá vinha o bafo a vinho. Ou daquela vez em que inadvertidamente me esqueci de limpar um vómito do teu banco, que ficou a fermentar ao sol (até a Carla se sentar em cima dele).Ou então a pirisca que ficou esquecida a queimar o teu assento...
Vais agora ser substituído. O novo carro da minha vida é japonês, e chama-se Yaris. Mas tu Fordinhas...Tu serás sempre o meu primeiro!
Ford Escort (ou 'O Favaios')
R.I.P.
1995-2007
sábado, setembro 01, 2007
Juventude Alexandre parte II
Na farmácia:
Velhota (amorosa): Olá!
Robene: Boa Tarde!
Velhota (espirituosa): Queria um frasco de juventude!
Robene: (ai que velhota tão engraçada). Eheh pois isso todos queríamos! Mas acho que não encontra à venda em lado nenhum! Eheheh.
Velhota (passa de amorosa a meio maluca): Pois, pois, mas eu queria um frasco de Juventude Alexandre.
Robene: (esta deve ter fugido da ala da psiquiatria). Pois, mas olhe eu não sou o Alexandre. Eheh (riso hostil, coisa em que sou muito bom)
Velhota: (olha para mim e ri-se.)
Robene: (riso ainda mais hostil. Preparo o pé de cabra para lhe mandar no focinho caso a maluca da velha se passe dos cornos)
Dr. XPTO: Ah, quer um frasco de Juventude Alexandre, não é Srª XPTA?
Velhota: Sim, sim.
Conclusão: Juventude Alexandre é um tónico capilar que transforma os cabelos brancos em pretos! Gostava de conhecer esse génio do marketing que se decidiu por este nome.
Velhota (amorosa): Olá!
Robene: Boa Tarde!
Velhota (espirituosa): Queria um frasco de juventude!
Robene: (ai que velhota tão engraçada). Eheh pois isso todos queríamos! Mas acho que não encontra à venda em lado nenhum! Eheheh.
Velhota (passa de amorosa a meio maluca): Pois, pois, mas eu queria um frasco de Juventude Alexandre.
Robene: (esta deve ter fugido da ala da psiquiatria). Pois, mas olhe eu não sou o Alexandre. Eheh (riso hostil, coisa em que sou muito bom)
Velhota: (olha para mim e ri-se.)
Robene: (riso ainda mais hostil. Preparo o pé de cabra para lhe mandar no focinho caso a maluca da velha se passe dos cornos)
Dr. XPTO: Ah, quer um frasco de Juventude Alexandre, não é Srª XPTA?
Velhota: Sim, sim.
Conclusão: Juventude Alexandre é um tónico capilar que transforma os cabelos brancos em pretos! Gostava de conhecer esse génio do marketing que se decidiu por este nome.
sexta-feira, agosto 31, 2007
Juventude Alexandre
Esqueçam a Madeleine que anda algures a servir de acepipe a respeitáveis homens de família escandinavos. Esqueçam as fogueiritas na Grécia, que se fosse eu aproveitava era para assar umas chouricitas. Esqueçam até o pobre Pepe, que se lesionou na coxa, e não vai poder jogar na Selecção (notícia que por si só já ofusca as duas anteriores).
A verdadeira tragédia aconteceu hoje, em minha casa.
Acordo para o mundo, naquele que parece ser mais um dia normal. Mas não o é.
Estou eu calmamente a pentear-me, usando a minha cera ultra cara, (que alguém me disse que custava apenas 8 euros, quando na verdade me custou 15 (não é Gala?)), quando reparo na catástrofe. EU TENHO UM CABELO BRANCO! É verdade! O meu primeiro cabelo branco.
Num instante a minha vida passou em flashback (ou flashforward, uma vez que o que vi foi o futuro): impotência sexual, vontade de mijar 50 vezes por noite, cancro da próstata, filhos adolescentes que exigem dinheiro para tatuagens, bordéis rançosos, putas baratas, vinho tinto de marca branca e SG ventil.
Sim, o meu futuro não me pareceu grande merda. Mas é um cabelo branco muito grande!
(agora decifrem lá o título do post! Pago umas cervejas ao gajo que me decifrar esta merda!)
A verdadeira tragédia aconteceu hoje, em minha casa.
Acordo para o mundo, naquele que parece ser mais um dia normal. Mas não o é.
Estou eu calmamente a pentear-me, usando a minha cera ultra cara, (que alguém me disse que custava apenas 8 euros, quando na verdade me custou 15 (não é Gala?)), quando reparo na catástrofe. EU TENHO UM CABELO BRANCO! É verdade! O meu primeiro cabelo branco.
Num instante a minha vida passou em flashback (ou flashforward, uma vez que o que vi foi o futuro): impotência sexual, vontade de mijar 50 vezes por noite, cancro da próstata, filhos adolescentes que exigem dinheiro para tatuagens, bordéis rançosos, putas baratas, vinho tinto de marca branca e SG ventil.
Sim, o meu futuro não me pareceu grande merda. Mas é um cabelo branco muito grande!
(agora decifrem lá o título do post! Pago umas cervejas ao gajo que me decifrar esta merda!)
segunda-feira, agosto 27, 2007
Burn motherfucker, burn
«O primeiro ministro grego, Costas Karamanlis, declarou hoje o estado de emergência em todo o país devido aos múltiplos incêndios florestais que, segundo um balanço provisório, já fizeram 44 mortos.
Numa mensagem ao país, Karamanlis explicou que a decisão foi tomada «para permitir a mobilização de todos os meios e de todas as forças para parar o mal (...) e começar a reparar o que foi destruído».
Qualificando os incêndios florestais de «tragédia nacional», o primeiro-ministro grego anunciou uma série de medidas imediatas, entre as quais ajudas financeiras e alojamento para as populações afectadas. »
Ora cá está! Ai esses cabrões dos Gregos achavam que nos deixavam sozinhos na cauda da Europa?
Aqui o Robene, que nunca engoliu bem a ideia dos Gregos estarem economicamente acima de Portugal, decidiu voar até à Grécia e entre umas saídas nocturnas com a Irina Papanikolaus e a Zradva Politopaulos, teve tempo para começar uns fogos nos arredores de Atenas.
Faço tudo para que Portugal suba no escalão da UE.
Numa mensagem ao país, Karamanlis explicou que a decisão foi tomada «para permitir a mobilização de todos os meios e de todas as forças para parar o mal (...) e começar a reparar o que foi destruído».
Qualificando os incêndios florestais de «tragédia nacional», o primeiro-ministro grego anunciou uma série de medidas imediatas, entre as quais ajudas financeiras e alojamento para as populações afectadas. »
Ora cá está! Ai esses cabrões dos Gregos achavam que nos deixavam sozinhos na cauda da Europa?
Aqui o Robene, que nunca engoliu bem a ideia dos Gregos estarem economicamente acima de Portugal, decidiu voar até à Grécia e entre umas saídas nocturnas com a Irina Papanikolaus e a Zradva Politopaulos, teve tempo para começar uns fogos nos arredores de Atenas.
Faço tudo para que Portugal suba no escalão da UE.
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